это провинция, Постум, почти что деревня, нет, не у моря, до моря любого - два дня, здесь окропляют фаянс, когда варят варенье, не растекается капля - снимают с огня. это провинция, Постум, здесь стойкие нравы, их воздвигали веками, пород не мельча, здесь по летам собирают целебные травы, солнце сухое - зимою заваривать в чай. здесь под венец надевается белое платье, девочка, тонкой свечой на алтарь, возжена, радость мужскую невинною болью оплатит, примет ее добровольно и станет - жена. скоро здесь осень надолго поселится, Постум, тихая осень, разгладит поверхности вод, выводком лис, рыжешкурым и огненнохвостым, черную землю заселит и в лес забредет. сумерки лягут, как холст, на оконные пяльцы, день помелькает оброненным птичьим пером, и - можно тешить глаза созерцанием пальцев, женских, проворных, с надетым на них серебром. вряд ли отыщется что-то важней и исконней, все и смотрел бы, в ладони лицо уроня, зная смиренно, какой ты недолгий поклонник теплой живой красоты и печного огня. да, это просто глухая провинция, Постум, щедрость зерна проникает времен полову, и без отдания дани кресту и погосту здесь не живут, впрочем, как и нигде не живут. что за отрада от шума столиц удалиться в лоно традиций, что помнят и истово чтут, раз довелось уж в империи, Постум, родиться, жизненный смысл поискать стоит именно тут. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
