Этот мир, придуманный мною, Не оценит родной человек, Как же “Холодно” было зимою, Как прохладно мне летом, во век. Каждый день я лечу, будто птица, Сквозь победы, пустых передачь, Ради Бога, за что? Не напиться б, Не сумеешь снести; хоть поплачь. Сколько чувств пролетело куда – то, Сколь души, погорело во мне, Только помню любил я когда – то, Я любил, и любовь вся к тебе. Что ж попал на “живца”, окунулся, Сам хотел, ну так вот результат, И теперь, не ушел, не вернулся, Этот мир походить стал на Ад. Отрицая свои неудачи, Я иду вперекор всем “Ветрам”, Никогда не оценивал “Сдачи”, Лишь себя без ответно отдал. В этом мире, придуманном мною, Для покоя и солнечных дней, Нужно слово, одно лишь, родное! Веры малость, на долю вещей. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
