Этот мир, придуманный мною,
Не оценит родной человек,
Как же “Холодно” было зимою,
Как прохладно мне летом, во век.
Каждый день я лечу, будто птица,
Сквозь победы, пустых передачь,
Ради Бога, за что? Не напиться б,
Не сумеешь снести; хоть поплачь.
Сколько чувств пролетело куда – то,
Сколь души, погорело во мне,
Только помню любил я когда – то,
Я любил, и любовь вся к тебе.
Что ж попал на “живца”, окунулся,
Сам хотел, ну так вот результат,
И теперь, не ушел, не вернулся,
Этот мир походить стал на Ад.
Отрицая свои неудачи,
Я иду вперекор всем “Ветрам”,
Никогда не оценивал “Сдачи”,
Лишь себя без ответно отдал.
В этом мире, придуманном мною,
Для покоя и солнечных дней,
Нужно слово, одно лишь, родное!
Веры малость, на долю вещей.
|
|