Как зима надоели стерильная бледность больницы, Череда процедур. Безответны молитвы слова. Но апрель за окном, золотится веселье на лицах, И назло холодам прорастает сквозь камни трава. А в палате цветы. Муж принес виноград, апельсины, И тревогу в глазах прикрывает спокойным "Держись!" На огромной Земле не отыщешь желанней мужчины, С кем хотелось бы мне убежать в заоконную жизнь. Бог Миг перехода, сон и явь, Сознанье скачет Сивкой-Буркой. И то ли Богу, то ль хирургу Слова слетают: "Не оставь..." А, может, он и вправду - Бог? Ведь белизною облаченный Здесь, в царстве операционной, Он удлиняет жизни срок, Души сшивает лоскуты, Находит, что сердцам полезней. И отсекаются болезни, Как ядовитые цветы. От напряжения хмельной (Представь, чего работа стоит!), Он золотые руки моет Обыкновенною водой. И хоть молись, хоть не молись, А у хирурга Божье дело: Суметь в недужащее тело Вернуть сбегающую жизнь. *** Нет, ничего не выдумать хреновей, Чем утренние скучные ответы: Что ел, как спал, каков анализ крови, С весомым видом доктора при этом. Когда друзья несут не пиво - фрукты, И разговоры сплошь о позитиве. А ты лежишь, переводя продукты На поиск смысла в дальней перспективе. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
