* * * Когда уж мыслей груз – обуза, беру косу; беру брусок; и скибку сочного арбуза; и хлеба чёрного кусок… Меня из городского плена выводит тропки полоса туда, где небо – по колено; туда, где травы – по глаза. И я иду. И травы встали. И, разрывая тишь утра, я оселком вожу по стали, чтоб стала сталь вострым-востра. Я знаю умные машины, их труд и нужен, и доходен: они мне сеяли и шили. А если сам? На что я годен?! Я упираю в землю ноги, и в руки входит косовище; я отвожу косу на вдохе, и вот она разбойно свищет. И росы лета, росы лета текут с косы по острию. Живу?! Живу! Мне слово это – как гимн. И я его пою. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
