Нет. Нет. Нет и ещё раз нет. Я как представлю, что подумают, прочитают... Ну, хорошо давайте по порядку. Ну, хорошо давайте по порядку. — Положил сей комментарий в отдельное сообщение, т.к. не могу рассматривать только этот рассказ Кати Лазаревой. Не полностью он отражает творчество автора, представленного Антоном Столетом. Можно продолжить с моего личного представления об Интерлите как о цивильном и интеллигентном обществе. Мат? В самые накалённые моменты — почти и не слышен. А тут... Да и темы... Ещё раз: по поводу только этого рассказа не вижу смысла медитировать, потому как творчество сетевой писательницы Кати Лазаревой этим рассказом далеко не ограничивается. Ох, как далеко!!! «Тому, кто живет разумом, жизнь видится комедией. Для тех, кто живет чувствами или подвержен эмоциям, жизнь — это трагедия». Генри Миллер (далее все цитаты из разных произведений Кати Лазаревой, ибо считаю такое знакомство более полезно-обширным. Везде — «...», вместо мата.) — «Да, Генри Миллер всетки вставляет, хотя он мне кажется древним как папа римский, и тем не менее соревноваться с ним невозможно. А вы гандон порвать могли бы об дыры водосточных труб? :))))» — «Все мы здесь чужие и никто не даст нам ..... Только мы друг другу. Иржи—поляк, здесь полно поляков и болгар, и всех, но больше всего здесь русских. Русских студентов, русских жен, русских нелегалов, русских программистов, русских кого угодно. Только нормальных людей нет, кроме меня. Нормальные люди остались в Москве. Ну наверное часть еще в Питере, несомненно в районе Парка Победа, где еще. Я занималась любовью с одним мальчиком, из этого самого Парка. Потом мы еще один раз е....., я сама навязалась, хотя у него была другая баба и поэтому он не хотел со мной ... в своей кровати, и мы ..... на полу. Потом я больше с ним не ...., а жалко, но это всегда так — когда себя прямо предлагаешь больше чем на один раз трудно рассчитывать, или на два. Он мне ничем не запомнился, только этим парком Победы.» — «До сих пор не понимаю почему я сказала нет и закрыла дверь перед его носом и не открыла через час когда он опять постучал. Мне почему-то казалось что это так пошло — на работе. Ну действительно, ни тебе грязных пивных, ни рваных одеял... слишком постно для меня было наверно, а жаль...Штоф водки и блины с икрой на двух мужчин и одну девушку :)) и копию счета пожалуйста» — «Иногда возникает удовлетворение и усталость от сделанного дела, радость и удовольствие что все получилось и уже позади, и в этот момент мне очень хочется е....., может от возникшего напряжения и эйфории, не знаю. Пока я дохожу до остановки мне уже хочется есть. А когда я доезжаю до дому — спать. И вот вместо всех этих желаний я сажусь и пишу в жж... Без сна, без е....., без еды )))» — «надо собраться с мыслями, записать хоть что-то про то что случилось. Слова бля бессильны. Помню Светка е..... в восьмом классе и рассказывала мне, как она после ..... ходила в музыкалку, — Я сижу на сольфеджио и чувствую как по колготкам течет ..... Сольфеджио и сперма, да...» Ещё хотите, там много. Неееет?? Хорошо. Но есть и такое: — «и в сумерках я сижу у окна, в ногах у меня ведро с яблоками, весело гремящими, когда мы подпрыгиваем над полями, заброшенными и серыми, и фиолетовое небо перемешивается с отражениями, пока я все гляжу в окно на то что кажется никогда не забыть и никогда не вспомнить. Ирка Курилова и Танька Курбаченкова поют на заднем сидении песню про огни и лодку, и кто-то неслитно подпевает им, и я нахожу в кармане три семечки, пыльных и скрипящих на зубах, и я знаю что это счастье.» — «я всегда пыталась превратить эти романтические идеи в жизнь. Чево уж там. Результат получался от этого ессно, своеобразный. В жизни романтика имеет интересное действие, и по моему опыту она немедленно превращает любовь — в рискованные эксперименты, дружбу — в соглашение, действительность — в пытку, прошлое — в мерзость, а будущее — в мрак и безнадежность.... И так далее» — «мой дневник не очень веселый, а ведь сама я — нет:) это только внешне, потому что это жанр такой, типа писем друзьям, где пишешь все без долгих экивоков. Щяс я понимаю что для многих это не дневник, а хобби такое, типа стенгазеты. Так я почитала, тут главное — понагородить огород :), и меня нормально поперло :)), вместо «так как мне тоже хотелось е.....» — «следуя велению своего молодого организма», вместо «сука, пошёл на...» — «я употребляла все больше бранных слов», вместо — «она была бля... каких мало» — «она обладала неукротимой раблезианской натурой", то есть не хуже других людей, которые пишут не дневник, а типа прозу :).» А вот даже пронзительное: — «I just call to say I love you.... Бля бля бля бля...Dear diary, I think I fell in... Love. Не суди строго, дорогой дневник, но силы покинули меня, я почти ничего не ем, и пью водку чтобы по утрам, чтобы успокоиться и вернуться к обычной жизни. Неужели все люди так, как они могут, ночью сходят с ума, а потом спокойно едут на работу, говорят с кем-то. У него же обо мне ошибочное мнение, я не такая,» И дальше: — „Вообще, как мне кажется чем ярче и светлее то что пишет человек, тем более замкнутый он, и возможно, совершенный падонок в жизни. Зато человек искренний и хороший пишет такую дрянь и пошлость, что с души воротит. Но в реале совершенно возможно что это чувствительный и остроумный человек, с которым мне бы хотелось пообщаться.“ И так далее, и так прочее. Грустно. Ну почему бы об этом, да так же прочно, но без слов этих бранных. «Дайте мне такую же но с перламутровыми пуговицами» Не бывает. Нос Ивана Кузьмича не вешается под глаз Кузьмы Ивановича. Ну, так, литература, или нет? Давайте так — литературные способности — это что? Например — найти и зацепиться за тему — это оно? А красиво и зацеписто написать в этой теме? Тоже. Ну, так вот у автора это вполне получается. Темы — хм — вечные. Написано — ну не отворачивайтесь — хороший слог, легко и свободно читается. А вот всё вместе — на любимый сайт... — не смотрится. И что получается — в одном месте имеет право быть как явление вполне литературное, а на другое не пойдёт? Такое тоже случается. А если несколько шире — не пройдёт ли внимание сетевого читателя-писателя совсем рядом с явлением (за которым, кстати, стоят целые горные массивы, воздвигнутые на сии темы), не потеря ли это, не чёрная ли дыра в спектре наших вкусовых представлений о современной литературе? Чёрная дыра, в которую уже втянулись сотни благодарных читателей Кати? Попробую с другой стороны. Есть много всего, что не принято в благородном обществе. Ну и что? Мы это как-то по-другому, что ли делаем? — Да —, но не кричим об этом на страницах открытых для чтения дневников. Наверное, можно успокоиться на вечно-компромиссном — «дело вкуса». Но ведь можно, приоткрыв глаза ещё шире, увидеть и такой вопрос «Где граница?» И тут приходит слово «Откровенность». До какой степени Откровенности может заходить автор? И ответ обычен — Пока художественное произведение остаётся художественным. Или — Пока найдётся хоть один неравнодушный читатель. Ну, так значит что, можно? — Да, можно, пока... ...ну и тд. А вот ешё возможный совет автору — Направьте ваши усилия на другие темы — например несчастливые семьи, иль любовь незадавшуюся. С вашими, типа, силами и способностями — прямо в рай можно въехать. Что ж и такие советы приемлемы. Если автор не заподозрит вдруг, что при таком раскладе — вдали тускнеет уж огонь звезд позвавших его в путь по листам бумаг, по клавишам своей судьбы. И будет ждать вдали он нас, вроде и тот же, да не совсем. Правда уже не будет рождаться удивительное чувство (вот слово прёт:) — «СЫТОЙ ПОЛНОТЫ ТЕКСТА» Да, да именно так бы я обозначил ощущения от произведений Кати. (зацепил и меня физиологизм:) А ещё мне вспомнился ещё студенческий случай: все наверное знают актёрское упражнение: — дают любую постороннюю книгу (тел.справочник, кулинарную) и преп просит прочитать её, например, — многозначительно, или эротично и тд. Это всем порядком надоело и одна сокурсница (тоже Катя, по стечению обст.), решив разнообразить, или лучше сказать — достать этого препа, — она начала читать, подходя к нему всё ближе и ближе, не эту дурь, а какую-то (не помню) невероятно МАТЕРЩИННУЮ ПОЭМУ. Читала так, что завораживала и препа и всех нас — свидетелей этого триумфа медитативной функции слов, над ужасным смыслом их; формы, наполненной искренними профессионально-актёрскими чувствами, над наполнением их, этих слов, грязным содержанием, столь нам всем привычным. О чем то ещё хотелось...? Ах, да. Откровенность. Её пределы. Её необходимость. Рамки приватного рефлексо-дневника, или всё-таки литература? — «Вот предположим жизнь себе идет и идет. Один и то же человек пьет пиво, трахается а потом обо всем этом пишет. И вот знакомишься с человеком и дали бы вы ему ссылку на свой дневник? я нет наверное.» (К.Лазарева) А в «Сталкере» ещё помните — как-то так было: «писательство — это ведь что-то очень постыдное, как выдавливание гноя из прыщика» Правда, потом читаем. И с нами всё в порядке. И пусть так и останется. Есть читатели — значит — ты писатель. — «Я привязана к своему дневнику, мне нужно было время чтобы привыкнуть к моим френдам, к своим друзьям по переписке, с которыми я никогда не встречусь но может быть мы будем вот писать друг другу долго, десятилетия, и это разве мало. Как нам повезло. Это фрэндшип без обязательств и попыток сесть друг другу на шею, а так же здесь я могу идеализировать людей сколько мне хочется, и никогда не разочароваться. Я привыкла и скучаю по многим френдам, и когда нибудь напишу как я каждого представляю, даже те френды которых я видела фотки чаще у меня возникает образ, больше из того что они пишут, и часто из для них самих малозначительных, случайных кусочков, — педант, аккуратист и Ворошиловский стрелок, обладательница живого гугла и гроза маньякоф, друг грузинской общины и так далее и так далее, когда-нибудь я напишу обо всех моих друзьях, к которым привязалась, хотя они об этом могут и не знать, и это неважно, и главное, которые как это не дико звучит, стали частью этого дневника потому что без вас его бы просто не было, без ваших комментов и того что вы пишете в своих дневниках, таких же писем без адреса, а иногда и с адресом, тоже не важно. Когда у меня нет времени читать, то я просто просматриваю, все ли видны во френдленте, просто как увидеть знакомое лицо, не обязательно ведь разговаривать, иногда достаточно просто помахать рукой с другой стороны улицы, иногда просто увидеть издалека. А вначале мне еще казалась, наверное год назад, что это как будто я стою на перроне и мимо меня громыхает поезд и я машу пассажирам как на картинке букваря, со своего буранного бля полустанка, с лукошком собранных грибов, и они, неизвестно кто тоже машут мне в виде мимолетного дружеского единения, а может быть одобрения грибам... ...Потом мы возвращаемся к своим повседневным делам, но странное чувство что-то есть еще вне этого остается, и подумать только о том что делают сейчас люди в этом поезде, например, куда они едут и откуда и с кем, просто в дневнике еще больше для этого возможностей, наивное и порочное децкое любопытство, без цели...» (Катя Лазарева) |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
