Под восьмидольное улюлюканье мир вминается в литосферу подсознания.

Ты тщетно ищешь смысла там, где его быть не может – быть не должно. Смотришь налево - направо, кричишь без причины и с, врываешься в чьи-то незакрытые форточки, сквозишь, маячишь с пизанской её вероломной кривостью.

Ты делаешь то, что набито дрожащей рукой в виде тонкой вереницы чернильных кривотолк, прямо в центре твоего сознания. Программа на день – год – два – всё расписано по часам с точностью до миллиметров. Так уютно от этой тесной кожуры твоей жизни – ни шага лишнего – ни вздоха, так уютно и душно – скорей бы задохнуться в этой рукопашной пляске судеб. А чтоб скорей задохнуться, непременно нужно запастись самым лучшим обмундированием – с доспехами и орденами (на кило каждый) – так прямо сразу в пункт назначения.

Я всё думаю. что если оставить в живых Тайлора, что если сверху по чёрному , скажем, белым начертать ужасные слова, а лучше предложения, что если по утрам забывать перезагружаться. А всё виснуть – виснуть и – наконец - слететь. Что, память сотрётся – хоть бы – тошнотворность в корзину.

А что, если жизнь – сон.