Поэт в бреду. Сквозь гул врачебных прений, Зажат постелью в жаркие тиски, Он слышит голоса стихотворений, Они упорно ломятся в виски. "Простите, песни милые, я болен... Пусть сыщется для вас другой поэт, Я вас люблю, но что поделать, коли Меня почти на этом свете нет..." Стихи, шумя, слились в поток широкий, В нем бестолково пенятся слова, Летают то ли брызги, то ли строки, Поэмы неоконченной глава... Фигура в черном - он ее боится - Все ближе, и в руке блестит металл, А в небе появилась... Искра? Птица? "Да, это птица, как же я устал..." Волны коснулась перьями, и сразу Река утихла, зеркало-вода Послушно-гладко отразила фразы, Каких не мог найти он никогда! "Я запишу! Как образно, как точно!" - Поэт привстал и шепчет, чуть дыша, - "Листок... рецепт, на обороте... срочно...", Но не нашла рука карандаша... *** Когда летучий образ схвачен, Как пламя фитилем свечи, И дрожью каждый нерв охвачен, Тогда, перо певца, кричи! Когда слова квадратно-прямы И тяжелы как кирпичи, А рифмы плоски и упрямы, Тогда молчи, перо, молчи! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
