1. ШИТЬЕ. За ниткой тонкой потянусь Мелькнувшей мысли,- вдруг случайно Пройдет в ушкО. Сошью слова В костюм нелепый этих строк. Скорее к зеркалу. Смотрюсь. Ну пусть желанной гостью тайна, Как золотистая канва Украсит мой простой стишок! Но нет. Как стали велики Мои вчерашние порывы Для этих серых будних лет, Для отупевшего ума. Ведь даже лучшие стихи, Что я латала и кроила, Всего лишь теплый мягкий плед, Которым пользуюсь сама. Никто не водит руку мне, Никто не шепчет откровенья, Ни дерзких рубищ, ни фаты, Ни самобранки, ни ковра… Я будто в полной тишине, Работа минус озаренье, Удачной вышивки – цветы, Дожди, листва и вечера. Не щурьте глаз: «мне не идет», Хотя на слово я и злая, Обидеть трудно уж, увы. И безразличья не тая, Я мелом напишу отчет, И на тряпье поразрываю. Пусть рифмы не скрепляют швы. Я не поэт. Но не швея. 2. НЕТ, Я СНАРУЖИ... Нет, я снаружи. Не смогу, не вникну Я в ребусы пророчеств, тени снов. В стихах попытки новых изысканий, -Все это для меня как будто блики, Игра лучей с прозрачностью стекла. Нет, я снаружи – мысли и дела. В глубины мой рассудок не проникнет. Внимать он только разуму готов (Издержка всех моих случайных знаний). *** Учиться слишком много – не тому? Не может интуиция, наверно, Проникнуть в подоплеку бытия. Да я и не стремлюсь туда. Ко дну Дорога приведет, коль только грезишь, Не зная цель, к которой гордо лезешь, Нет, в мистике я скоро утону, И захлебнусь, ловя, как воздух, пену… Нет, не встаю под этот чуждый стяг. Не тот запасец сил, не тот костяк. *** Не складывай ты мусор в свой карман Духовное – еще не значит свет. Насытиться и вдоволь откормиться За счет таких любителей нирван Духовность падших ангелов – стремится. Слова предъявят счет, и дивный бред Стихов, что мы упорно забиваем В свою судьбу, забавный столь вначале, На головы падет нам. О, поэт, Не складывай ты мусор в свой карман. В него полезешь скоро для расплат По всем счетам. А если, притворясь, Что сложная рифмованная вязь, Уму чужому просто не доступна, Смеешься сам над теми, кто нашел В ней смысл и глубину, и этот фол Тебя лишь забавляет; адресат Найдется настоящий. В нужный час Окажешься в болоте с ним ты мутном. И вряд ли будет день и будет утро. *** А если мой рассудок не готов Понять – но тО, что выше, а не ниже, Глазами своей веры посмотрю, Сквозь призму своих личных убеждений, Ведь подлинный стихов своих остов Проверить можно, стоя на коленях. Чего-то не пойму и не увижу, И корень чьей-то мысли не узрю. Но по плодам диковинных растений Узнаем суть: посеял-то их кто? 3. МЫСЛЬ... Мысль сказанная – ложь. В моей душе Стихи трепещут, но лишь станут словом, То чувств живых несчастные фантомы Зависнут в мире нужных падежей. Распластаны, в пределы словаря Уложены. Их образы померкли, А голос глух. И критик ходит с меркой, Ему на слово сразу верю я. Но вот порой… бывает – странный свет, И удивленно я на них взираю – В них то живет, чего в себе не знаю, И в том, что есть, моей заслуги – нет. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
