Настоящая жизнь,– она там, где и шумно, И людно, и "все свои". А под куполом выдуманного парашюта Всё зыбко. Не говори, Что реальности степень варьируем сами: В наива дырявую сеть Редко ловится тот, кто под небесами Избрал между строп висеть. Тут пустынно и холодно; постоянно Саднит мочевой пузырь. Под ногами вращается мира поляна, Не стоящая и слезы. Не становится ближе,- хоть падаешь, вроде. Свербит понимания боль: Это мир из-под ног планомерно уходит,- Падая вместе с тобой. И тебе никогда с небес не спуститься На землю, где кровь и плоть. Что тут странного! Всё-таки ты не птица,- Номера не отколоть: Если крыльев нет,- их не сложишь в кукиш. Твой путь,– барахло твоё ж: Держит купол тебя. Его не подкупишь, Не обманешь и не убьёшь. А внизу карнавал набирает силу,- Течёт маскарадный грим. Мы, над миром парящие зло и красиво, Лишь об этом и говорим. Что ещё остаётся! Любезностям бальным Не обучены,- хмуро бдим; А для махача – нужен небесным тибальдам Меркуцио хоть один. Вдалеке, под ногами – кишат, копошатся, Судачат об "арт нуво",- Не имея на свет ни единого шанса – И не ведая про него. Души побоку, не оставаясь внакладе! – Хорошо им, видать, внизу! Мы за ними следим, друг на друга не глядя,- Пуская порой слезу. 05.10.03, г. М |