Это не конкурсная, а, скажем так - техническая работа, разделяющая этапы нашего конкурса и напоминающая тему этапа. Январский этап называется «Жизнь от первого лица». Что ожидают увидеть короли? Во-первых, и это основное, повествование должно вестись от первого, а не от третьего лица. То есть, должно быть: «я» пошел, «я» увидел, «я» сказал. И это "первое лицо" должно быть главным действующим лицом рассказа. Это условие соблюсти несложно, но... Во-вторых, ЛГ должен что-то делать не бесцельно, не бездумно, не бесчувственно... В общем, королям должно быть «вкусно» читать... Я не знаю, как это получше объяснить... Давайте я расскажу вам продолжение истории, которая написана в обзоре пробного этапа: Может, тогда будет понятнее, что мы от вас ждем. Помните, как короли собрались на пир, немного поругали участников и меня? А потом... ======================================== ================== Меня хватают под руки, выволакивают из зала... - Эй, вы, осторожнее там! – кричу стражникам. – Не куль с соломой тащите! - Гы-гы, - ржет бородатый детина, тот, что слева, - эт-точно, не с соломой, а с дерьмом. Странное у них чувство юмора. Не нравится оно мне. Запинаюсь, больно ударяюсь коленом о мраморный пол. - Слышь, давай его здесь порешим, он меня своей нестойкостью напрягает, - это уже другой стражник, который справа, и тоже ржет. Сердце ёкает, быстро поднимаюсь на ноги, подстраиваюсь под широкий шаг конвоиров. Тоже мне, шутники! - Куда хоть ведете меня? Помпезный коридор с резными дверьми и огромными, до потолка, окнами и зеркалами, которыми я совсем недавно так восторгался, внезапно заканчивается неприметной дверью, за которой темная лестница, ведущая в подвал. - На расправу! – и опять гогочут мои веселые палачи. - А у вас есть право на расправу? – пытаюсь в ответ пошутить. Зря. - Пусть это тебя не беспокоит, – получаю зловещий ответ. Спускаемся вниз, почти бегом. - Только не на кол! Не люблю я этого! Чего я добиваюсь? Зачем подыгрываю их черному юмору? Они уже не отвечают. Дышат тяжело. Куда торопятся? Быстро, слишком быстро. Я не успеваю за ними. Подворачивается нога на крутых ступенях. Но мне не дают упасть, тащат под руки. В нос ударяет затхлый дух подземелья. Подвернутая нога отзывается острой болью при каждом шаге. Больше не могу, силы оставляют меня... Лестница кончилась. Меня волокут по скользкому каменному полу. Швыряют, как мешок, на широкий стол. Свист плетей. Острая боль отпечатывается полосами на спине. Строка за строкой... И уже кажется, что нет пустых мест на этой живой странице... И – с оттяжкой – отточие в конце... Лязгает замок, сдвигается решетка. Меня сталкивают в открывшийся в полу люк... Очухиваюсь, ощупываю себя... Ничего, могло быть и хуже. Пол застлан прелой соломой, она меня и спасла от удара. Побаливает плечо, ноет вывихнутая нога. Спина горит адским огнем... Это рукописи не горят, а спины... Но ведь жив... Пока что... Из люка сверху просачивается мерцающий свет. Подползаю к стене, сажусь так, чтобы виден был факел. Почему-то мне это кажется важным – видеть свет. Пусть он мерцающий, нечеткий. Но он дарит надежду, успокаивает. Что-то пошло не так... Дурацкая фраза, где-то услышанная. Ни о чем и обо всем... Что же не так? Что выдернуло меня из комфортного мира с друзьями, пирушками и долгими сидениями за листами бумаги, на которые я переносил пойманные за хвост мечты, и бросило в это затхлое подземелье? Подумал, что смогу позабавить королей? Или размечтался, что помогу народу услышать, что о нем думают короли?.. Вот итог: я ниже плинтуса и весь в дерьме. Шоу, игра... Мало ли игр устраивалось в королевстве? А тут и я добавил еще одну... Может, народ разучился работать, а только развлекается?.. Ах, какая это замечательная игра – в гениев! Я гений, ты гений, он гений! У меня вон сколько наград, а у тебя? А посмотри на придворных, они все в орденах! Давай мы им запретим играть, а то нам наград не хватит!.. Не так, ребята, не так!.. Закрываю лицо руками. Ага, как страус – головой в песок... А задница при этом, вот она – подходи и бей, кому не лень... Да, все пошло по гнилому плану. Просто еще одно шоу... Короли-то это сразу просекли! На то они и короли, чтобы править нашими умами, наставлять на путь трудный, непроторенный, созидающий. Что же делать? Есть ли выход?.. Не варит котелок, гудит, как огонь в печи. И как к печи этой раскочегаренной спина прислонена... Прогорит эта боль. Наверное, скоро... Надо немножко потерпеть... «Ты помнишь, как все начиналось, все было впервые и вновь?» - не пою, а, скорее, мычу известную песню... Трибуны с праздными болельщиками. Жуют поп-корн, запивают «пепси» и пивом. Прогалины пустых мест. Что там нам подсунули, думают? О, глянь-ка, подруга на старт вышла! Как думаешь, доковыляет до финиша? Ты смотри, а этот-то, как его, не туда поехал!.. Надо бы посвистеть, что ли? Или похлопать? А, ладно, обойдутся, у нас руки заняты... Хрум-хрум... Бульк-бульк... Не так, ребята, не так!.. Через месяц начало нового соревнования. Можно ли что-то изменить? Или уже поздно? И как я отсюда смогу что-то сделать? Мерцает факел, потрескивает. Переливается огонь, завораживает. Пока он горит, жива надежда... Проваливаюсь в забытье... Ненадолго. Лязг отодвигаемой решетки. В дыру падает охапка свежей соломы, сверху – что-то, завернутое в тряпицу. Про меня не забыли, это уже хорошо. - Эй, ратник, подожди, не уходи! На секунду он задерживается. Не вижу его лица, оно в тени. - Мне не положено разговаривать с заключенными. - А ты и не говори ничего. Слушать-то тебе не запрещали! Ушел. Тишина. Но я чувствую, что он где-то рядом! - Ты помнишь меня? Я ведь был начальником всей королевской рати... Да, давно это было... Ты можешь поверить, глядя сейчас на меня, что я был первым лицом во всех состязаниях? Молчание. - Так вот я тебе скажу от первого лица: дерьмо все эти ваши игры! Ты слышишь – дерьмо!!! Молчит... Я разгребаю гнилую солому, стелю себе свежую. Падаю в нее лицом, вдыхаю дурманящий аромат. Нет, жизнь не так уж и плоха... А что в кулечке? Развязываю. О, объедки с королевского стола! Закупоренный кувшин. Чпокает пробка, когда я его открываю. Что там, коньячок? Нюхаю. Нет, бургундское. Ладно, сойдет и эта кислятина. Хотя, конечно, в моем положении лучше чего покрепче. Припадаю к горлышку. - Эй, ратник, а что сейчас происходит там, наверху? Молчит... А мне весело, то ли от вина, то ли от безвыходности. - «Эй, вы, там, наверху!» – пою песню. Глупо... Что же все-таки произошло? - «Все очень просто, - приходит на ум еще одна известная песенка, - сказки обман»... Н-да, «кто-то ошибся: ты или я»... Слышь, ратник, как ты думаешь, кто ошибся: я или ты?.. А ты не перекладывай вину на других! Сам-то играешь?.. Ну да... Сейчас все играют... Начеркал пару слов о том, что увидел... Что пишешь: стихи или прозу?.. Сто пудов – прозу. Молчуны, они такие... Давно за роман не садился? Что молчишь? Все миниатюрками балуешься?.. Боль отпустила... Почти... Чуть ноет нога, спина саднит, но уже терпимо... Почему так рассвирепели короли? Как с цепи сорвались. Да уж, посадишь их на цепь! Да они кого хочешь загрызут, кто покушается на честь дела, которому служат... Во-от... Может, дело в их честности перед собой?.. А мы – так, поиграли... - Ратник! Я знаю, что ты здесь и слышишь меня. Скажи честно... Нет, не мне – самому себе скажи: ты графоман?.. Не в том смысле, что графьев любишь, ха-ха, а... ну, ты понимаешь... Ну да, ну да, кто ж признается? И дело даже не в том, что не признается. Никто не считает себя таковым. Это все равно как - нет сумасшедшего, который считает себя сумасшедшим... М-да... Похоже... - А зачем тебе оружие, ратник? Ты когда в последний раз вытаскивал его из ножен? Я вот недавно видел, как один король... Короли могут... Они, знаешь, какие! Встаю на ноги. Больно! Никогда не думал, что боль бывает очищающей. Выбивает всю дурь... Напрочь... Вырывает с корнем... Делаю несколько шагов, чтобы встать прямо под люком. Кричу: - Ратник! Ты хочешь стать королем?.. Если не хочешь, значит – ты плохой воин. Тебя устраивает быть таким – никем?! Нет? Не слышу! Молчит. Плевать! Боль подгоняет мысли. - Выпусти меня отсюда! А иначе разнесу к чертовой матери весь этот замок! Интересно, как ты это собираешься сделать, хихикает внутренний голос. Но я зажимаю ему глотку: молчи, циник! - Ратник, неужели ты не видишь врага? Он здесь, рядом! Он к тебе подбирается. Медленно, как полоний, берет в полон. Разве ты не чувствуешь яд, разливающийся по твоей крови? Разве ты был таким, когда впервые надевал латы? О чем ты мечтал, вспомни! Потусоваться в кабаке с такими же, как и ты?.. Мечтать! Это же от слова «меч». Ты берешь его в руки, блеск начищенной стали отражается в твоих глазах. Он тяжел, но тяжесть эта приятна, она зовет на подвиги... Подойди к зеркалу и взгляни в свои глаза. Куда делся этот блеск?.. Там, наверху, какое-то движение, неясное, еле слышимое. Наверное, готовятся к моей казни. У меня совсем нет времени, а надо еще столько успеть сказать! - Ратник, наточи свой меч! Начисти латы! Выходи на бой! Без страха и упрека! За честь своей дамы, своей музы! За честь королевства!.. Неужели ты не видишь врага, ратник?! Он не под стенами замка и не среди твоих соседей... Он в тебе!.. В тебе!.. Ты поймешь это, наконец?!.. Убей в себе ложь и лень! Убей в себе графомана, ратник!!! В себе!!! Отодвигается массивная решетка в потолке. Опускается лестница... Это за мной. Я слышал звуки... как будто строится виселица... Не успел! Я ничего, по большому счету, не успел сделать в жизни! Преодолевая боль, поднимаюсь по ступеням. Они кажутся бесконечными. - Быстрее, тебя ждут короли! – поторапливает бесстрастный голос стражника. Поднимаюсь с колен, и только тогда замечаю, что стою в окружении готовых к битве воинов. Они слышали, наверняка слышали то, что я кричал в подземелье. Их много, не окинуть взглядом. Сомкнуты ряды. Мечи вынуты из ножен. Забрала шлемов открыты... Они молчат... Они ждут... Чего они ждут, чтобы я отдал им приказ на бой? Неужели они не понимают, что должны сами себе отдать этот приказ?!! Иду сквозь строй ратников. Я им не командир. Мне надо пройти свой, предназначенный только мне, путь, но как же это тяжело! Вверх по лестнице... Круты ступени... Боль затуманивает сознание, но надо терпеть! Вот так и проходит наша жизнь: вниз, вверх; в тьму, в свет... Через боль... Знакомый коридор с мраморным полом. Щурюсь от яркого света хрустальных люстр. В огромном зале за массивным столом восседают короли. Они ждут, внимательно разглядывая меня... Еще несколько шагов и... - В ссылку его! - А ссылку разместим на видных местах в королевстве. - Пойдешь по этапу! - Не сейчас. Не будем себе портить новогодний праздник. С первого января! Переговариваются короли, решают мою судьбу. Ну, что ж... - Я готов! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
