О сколько нас, писак причудных! И как выносит нас земля. Мы - мастера стихов занудных, Метафор да гипербол трудных. Читать нас - наказанье, мля. И сколько расплодилось нас Писарчуков. Ну туча тучей. Не виден в ней талант могучий, И даже пушкинский Пегас. Да будь я высшею судьёю, То в наказанье за грехи Заставил слушать бы стихи, Не давши грешнику покоя. И сам я застихотворился. Чумной от этой наркоты. С тобой, поэзия, простился, Чтоб завтра вновь явилась ты. |