Мне нравится (французская баллада) Хоть поэтессе только двадцать два, В её строках всё глубоко и зрело: И поля ширь, и выси синева, Тут вопль души, несовершенства тела. В стихах своих решительно и смело Делилась и судьбой, и глубиной. И откровенно написать сумела: «Мне нравится, что вы больны не мной …» «Мне нравится…» – кружится голова, Что это? Не проделки ль Азазела? В конце концов, права иль неправа? И, в сущности, а мне какое дело? Но есть стихи, и, видимо, созрело В тот майский день, той крымскою весной В октавах всё, что прежде накипело: «Мне нравится, что вы больны не мной …» И чрез столетье слышишь те слова, Которые страна вослед запела, И это означает, ты жива, Душа поэта! Ты не зря болела. Случалось, что под дулами обстрела Нас опьяняла лирикой хмельной, Не сторонилась своего удела: «Мне нравится, что вы больны не мной …» _______________ Всё отдала, что за душой имела, Не пожелала ты судьбы иной, Звучит достойно, не осиротело: «Мне нравится, что вы больны не мной …» Парижское лето (рондель) И в сердце плачет стих Ростана … М.Цветаева, «В Париже», июнь 1909 «И в сердце плачет стих Ростана», Мерещится Наполеон, Дом инвалидов, Пантеон И взгляд парижского ажана. «Орленок от орла рожден!» – Ты повторяешь неустанно, И в сердце плачет стих Ростана, Мерещится Наполеон. Той пьесы вязкая нирвана, Бернар в игре, партер, балкон, Оркестр … Весь город увлечен, Фурор! Творенье без изъяна! И в сердце плачет стих Ростана. Ответственность Нам дар один на долю выпал: Кружить по душам, как метель, – Грабительница душ! – сей титул И мне опущен в колыбель! М.Цветаева «Та ж молодость, и те же дыры …» 1919 В Борисоглебском переулке, Среди других особняков Не спят стихи. Как в караулке – Любой тревогу бить готов. Она – Поэт, и строки эти – Её душа, сомненье, боль, За всё ответственна на свете, И потому терпеть изволь. Волнует радость или горесть, Веселье или тяжкий гнёт – За всё ответственная совесть Ей жить спокойно не даёт. Несёт достойно тяжесть эту, Знать, надо чашу пить до дна. За всё, за всех страдать Поэту – Ответственность не всем дана … Сонет Марине Казалось бы, ничем не удивишь, Судьба путями явно обласкала: Москва, Лозанна, Генуя, Париж, Монмартр, Уффици, Карлов мост, Ла Скала. А ты своим стихом над всем паришь, И признано, что сделано немало, Душа, как прежде, счастия алкала, Взлетая птицей в голубую тишь. Но ты вернулась в лоно зимних стуж – Дочь за решёткой и расстрелян муж, Здесь мачехой – родимая земля. Всё! Кажется, что дальше нет просвета, И на исходе силы у Поэта, Елабуга … Мучения … Петля … | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
