В краю лесов, где быль, как небыль, где время спит глубоким сном, святым обветренным крестом церквушка ловит волны Неба. Нет, не несут те волны зрелищ. Создав к душе незримый мост, они мне шепчут про погост, где мать-и-мачеха в апреле. И веришь в жизнь вдали от праха, когда с церковного креста струится в душу чистота. И лишней кажется рубаха. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
