Рецензии
| :)
в гипотезе гинсберта ров это всё, что есть в мире.
в гипотезе лейка – гробница не сына, но дождь.
я знаю о том, что чума - если пьяным на пире
забуду о тосте - достану припрятанный нож.
пасхальный заговор шенфилда - неповторимость
и в ранней весне не услышать карузо в котах…
ты можешь не помнить, но я был тогда вечным римом,
распятым на новых голгофах, на первых крестах
за мной повторяли: "мы веруем, ибо абсурдно",
на ветках хранили не мощи, а солнечный свет…
ты думаешь помнить о б-ге бессмысленно, трудно?..
сложнее признаться, что б-га и истины нет. | | :)
кондиционер на максимальном минусе превращает мысли и воздух в воду
на бельевой верёвке кто-то развесил сушиться журналы о новой моде
канареечный свет непременно сопровождается трелью
в свободном выборе преступлений есть своя прелесть
группу крови можно определять по взгляду на старые вещи
можно выбросить телевизор в окно на чьи-то мозоли-плечи
но нельзя догадаться о том, что творится под небесами
о чём мы поём друг другу уткнувшись друг в друга лбами
.
:) потом это назову: Лоботомия неправильной синусоиды | | Георгий (мы ведь на ты)
во первых спасибо за запись в "гостевой"...
а у меня предложение: написать(вместе) тут же песню и тут же её спеть (всё остальное тщета и скука)
я начал:
брат Степан убит под Тарской
брат Семен убит на Дону
над могилами их нет крестов
лишь ковыль в чёрну ость на ветру
...................в этот год поле много родит
...................чистой ржи на пять будущих лет
...................брат Егор под Ищерской убит
...................от Андрея вестей год уж нет.
.
.
Олег. | | :) тоже попробовал:
.
всё могут боги. как скажите мне
идти за ними, с однострунной лирой?..
в раздоре чувств на перекрестьях мира
храм аполлона стёрт с бесцветных дней.
ты учишь петь. не вожделеть о том,
не домогаться достижимых целей
петь – это быть. для бога просто. мне ли
понять себя, когда ты весь в ином,
стараешься раскрыть всех звёзд сиянье?..
ах, юноша, любовь – мгновенье, пусть
она, разлившись песней, вдруг иссякнет
забудь о ней, об этом тусклом свете
взаправду петь – совсем другая грусть…
дыханье ни о чём, дыханье – ветер. | | :)
холоден вечер. лишь плед понимает дрожь плеч.
боль от измены тупей, чем сломавшийся грифель.
новые боги танцуют на каменных рифах,
там где норвежские фьорды грустят о тепле.
самая чистая боль – откровений?.. обман
синего неба, пропевшего "после лишь осень".
холоден вечер. острижены русые косы.
чёрные тучи плывут в пустоту из окна.
всё было прахом. пожалуй ты знаешь о том.
кто ищет солнце - находит оплывшие свечи.
холоден вечер. плед рыжий на белые плечи
снова наброшен… но вера не станет теплом.
новые боги смешны, как литой канделябр
от шамадана, оставшийся и непогоды...
ты ещё веришь, что будут подарены годы
в розовом мае, не там, где скребётся ноябрь
в белые двери… слоновою костью и льдом
кто-то торгует, а кто-то бросает на ветер.
молишь не словом о днях, молишь трещинкой к свету,
молишь, чтоб беды случились, чуть позже, потом.
серые стены всё слышат, но будут молчать.
чёрен день бога, познавшего боль от измены.
холоден вечер и уже становятся вены…
вся ойкумена лишь комната (меньше) кровать. |
|
| Шапочка Мастера |
|
|  |
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры» |
|
|  |
 |
' | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
