Когда на остриё карандаша Душа твоя мятежная наткнётся, Когда уже не спать и не дышать Без слов, в которых тихо светит солнце, Когда в мечтах взлетаешь, как Икар, Зовущий ввысь, где слава крылья плавит, Тогда она рождается – строка, Ожившая. И что ей рамки правил? Танцуют гибко рифмы па-де-де, В причудливых сплетаясь арабесках – Но ритм-властитель держит слог в узде, Строфу и чувства доводя до блеска. И ты забудешь всё, что есть вокруг, Шагнув в безмерность слов, за грань прибоя, Где мир певуч, реален и округл – И станешь, наконец, самим собою… |