Буфет. Истории за нашим столом | | В марте отмечается два больших праздника - 3 марта ВСЕМИРНЫЙ ДЕНЬ ПИСАТЕЛЯ, а 21 марта ВСЕМИРНЫЙ ДЕНЬ ПОЭЗИИ. "Буфет" приглашает авторов портала поделиться своими мыслями по поводу творчества, рассказать о любимых писателях и поэтах, познакомить со своими произведениями. |
| ЕЩЁ НЕ ВСЁ Я РАССКАЗАЛА СТРОКАМ
«Держу пари, что я ещё не умер...»
(Осип Мандельштам)
Когда отчизна, обобрав до нитки,
Спровадила с котомкой за рубеж,
Я не пропала: возвела с молитвой
И во спасенье акведук надежд.
Я не исчезла, растворясь в обиде,
Когда клубил измены чёрный дым.
Я выстояла! Слёз моих не видел
Тот, кто и мне, и детям стал чужим.
Жизнь наносила и страшнее раны:
Беда витала над моим крыльцом...
Любимого унёс недуг коварный
На «рандеву» небесное с Творцом...
В осиротевший дом брели печали.
Таким «гостям» не открывала дверь,
Гнала их стойко: «Вас сюда не звали!
И нет вам дела до моих потерь...»
Я не хочу, чтобы меня жалели -
Попутно, средь житейской суеты.
Хочу, чтоб рифмы в снежные метели
Выплёскивались песней на листы!
Рождённое в прикосновенье робком,
Бессонной ночью держит у стола:
Ещё не всё я рассказала строкам...
Держу пари, что я не умерла! |
| «СПАСИБО, ЧТО ЖИВОЙ …»
(Памяти Владимира Семеновича Высоцкого(1938-1980г.г.)
Уж сколько лет прошло с тех пор,
Как он покинул нашу Землю,
Но сила слова и напор
В его стихах живут. Я внемлю.
Порвав засовы и замкИ,
Пробился в души он людские,
И гениально высокИ
Стихи, воистину мужские.
Есть в каждой строчке смысл большой,
Из сердца в сердце песня льется.
Спасибо Вам, что Вы живой,
И Ваше сердце в песнях бьется. |
| БУДЬ УВЕРЕН!
Чтоб избежать глобальных бед,
Душой пиши стихи, поэт,
И будь уверен,
Что сверхопасная стезя,
Тьму бескультурия разя,
Откроет двери
Любви вселенской на века,
Чтоб жизни полнилась река
По всей планете.
А Михаил Архистратиг
Напоминает каждый миг:
Ты - воин Света! |
| О жизни обычного лемура
Много ли я могу рассказать о себе? Я всего-навсего обыкновенный лемур (гибкие лапы, пушистый мех, зоркие глаза, острые зубы и длинный хвост). Впрочем, так я выгляжу без одежды.
По будням и иногда в выходные я ношу строгий деловой костюм: пиджак, брюки, накрахмаленную белую рубашку, черные ботинки и галстук. Комичная, надо признаться, получается картина: стоит на задних лапах лемур в рубашке и брюках, завязывающий на шее галстук. С другой стороны, ничего комичного повседневная жизнь обычного среднестатистического лемура.
Я работаю в организации, занимающийся страхованием имущества. Мы с коллегами сидим впятером в просторном кабинете за столами, поставленными в ряд. Мы заняты в основном однообразной бумажной работой: подписываем договоры, выдаем справки, отвечаем на звонки.
Мы только и можем, что поправить галстук, или перекинуться друг с другом парой слов. И всё же за нашу работу нам платят.
Пять дней в неделю я сам и такие лемуры, как я, исправно приходим на работу в строгих деловых костюмах с папками и портфелями в лапах. Мы не носим портфели и папки с важными документами в зубах – вы когда-нибудь вообще видели, чтобы приличный лемур так себя вел?
После работы мы расходимся по домам. Но на этом наше общение не заканчивается – ближе к вечеру мы сбиваемся в стаю где-нибудь в парке, снимаем с себя всю одежду, опускаемся на четыре лапы и разбегаемся по парку кто куда. И потом до глубокой ночи мы снуем, рыщем по парку. Принюхиваемся к каждому дереву, кусту в надежде найти следы тех, кто был тут до нас. |
| * * *
ЖИВА ЕСЕНИНСКАЯ ЛИРА
В прозе жизни и рутине явной
Вдруг мелькнёт прекрасное на миг:
Мне стихи Есенина недавно
В Лемго прочитал один старик!
Воспевал в своих стихах Есенин
Красоту родной земли своей:
Розовый закат и сад весенний,
Синеву небес и журавлей…
Мы в Европе далеки от мира
Рощиц золотых и от берёз.
Но жива есенинская лира
И она волнует нас до слёз!
Слава Богу, живо поколение,
Что любовь к поэзии хранит:
Внукам передаст стихи Есенина —
Русского раздолья колорит. |
| Побег от вопросов
От этих странных вопросов никуда не деться: не превратиться в кого-то другого, и уж тем более на них не дашь даже таких же странных ответов. И всё же мне задают вопросы, а я на них, как это ни удивительно, отвечаю. Например:
– Ты не устал бежать по жизни, словно за тобой гонятся?
Я только отвечаю:
– А что, разве меня и сейчас преследуют? – и резко оборачиваюсь, чтобы убедиться, что за мной нет никакой погони.
Я начинаю волноваться, хотя не вижу никого, кто представлял бы для меня угрозу. Я превращаюсь в птицу или лань и опрометью убегаю или улетаю от тех, кто спрашивал меня. Я спасаюсь от всех, я могу бежать или лететь так долго, что не замечаю, как стираю до крови копыта, как теряю почти все перья из крыльев.
Под конец я оказываюсь в местах, о которых прежде даже не подозревал, встречаю тех, о чьем существовании мне никто и никогда не рассказывал. И здесь я случайно встречаю того, кому я начинаю задавать разные глупые вопросы. Однако наступает минута, когда незнакомец больше не хочет терпеть меня, превращается в лань или птицу и прочь убегает или улетает от меня. Я думаю, что за мной, вероятно, кто-нибудь уже гонится, и встревожено озираюсь, ища глазами того, кто бы это мог быть. |
| Кто сказал?..
Р. Рождественскому
Кто сказал, что поэт умер?
Кто прокаркал, мол, час пробит?
Бьется пульс в городском шуме.
Это ты говоришь, Роберт!
В полный рост говоришь, честно.
Не вмещает тебя небыль,
На планете таким тесно,
Ведь поэтам дано Небо.
Заикаясь, хрипит голос,
Превращаясь в набат снова,
И вибрирует нерв голый
Камертоном на боль слова.
В ранний час я с тобой встану,
До багровой еще зорьки:
В двадцать первом кровят раны
И у нас от побед горьких.
Здесь, как прежде, проблем улей…
Так же делят в верхах роли,
Как мгновенья, свистят пули
У висков, кто страной болен.
Но поются твои песни -
Доверяют твоей пробе.
Это значит, что мы вместе.
Это, значит, ты жив, Роберт! |
| Спасибо за это посвящение,Сергей. Роберт Рождественский - замечательный поэт. |
| Отзыв на сказку Плюшевый кролик
Это прекрасная сказка. О чем же она?
Во-первых, о любви! О том, что искренняя и безвозмездная любовь способна преобразовывать мир, наделять жизнью безжизненное и наделять смыслом то, что не имеет привычного смысла. Однако, при этом истинная любовь влечет за собой боль, муку, страдание. Это её обратная сторона. Любовь не может быть любовью без боли, крови и фатальных перемен. Нечто, зараженное любовью (А любовь – самая страшная и неизлечимая болезнь) не просто обречено страдать, оно обречено вновь и вновь проходить через страдания. Лошадь именно об этом и пыталась сказать – любовь несет в себе разрушающее, болезненное начало. Нельзя быть живым и при этом не чувствовать боль. Интересно, что в сказке не видно положительных, созидающих моментов любви – только страх перед ней. Впрочем, возможно, любовь - и есть по своей сути страх.
И, во-вторых, сказка Плюшевый кролик – скорее история о смерти и перерождении. Да, в произведении никто и не умирает в привычном понимании природы смерти. Но разве перерождение – не одновременная смерть и рождение? Плюшевый кролик по-своему умер, но в месте, с тем он по-своему и воскрес – стал, другим! Ужасно тут вот какое обстоятельство: в секунду перерождения ты не просто претерпеваешь изменение – ты забываешь все свое прошлое бытие (радости, желания, тех, кого любил и ненавидел). Кролик мальчика узнал, однако мальчик – не узнал кролика – в этом и заключается вся трагедия нашего мира. Мы перерождаемся, а потом не можем узнать друг друга, и приходится все повторять с чистого листа.
Сам текст, достаточно просто и легко написан. Нет каких-то словесных, грамматических и синтаксических кружев и витиеватостей - и, собственно, хорошо! В данном случае простота стиля и подачи помогает лучше и сильнее прочувствовать весь спектр эмоций от прочтения. В сказке много грустного, хотя никаких трагических событий нет! Легкая и светлая грусть – лейтмотив истории.
Разумеется, книгу стоит купить, ибо как ни как – классика детской литературу. Добрая, умная сказка с очень глубокими и многогранными пластами идей. Очень советую! |
| СПАСИБО ВАМ, ПОЭТ!
Я часто вспоминаю, как когда-то
У лампы керосиновой, зимой,
Читали сказки Пушкина мы с братом.
Их волшебство влекло нас за собой
Туда, где потаённые дорожки
Хранят следы невиданных зверей,
Где кружится изба на курьих ножках
И прячется русалка средь ветвей!
В послевоенном детстве мы взрослели
Гораздо раньше нынешних ребят,
Но сказки Пушкина в морозные метели
Будили в нас ребячьих грёз каскад.
Ещё по радио войны звучали песни.
Войны, унесшей нашего отца…
А сказки уводили в мир чудесный,
Отогревая детские сердца.
Спасибо Вам, Поэт, наш добрый Гений!
Я научилась верить чудесам.
Благодарю за радость тех мгновений,
Что в горьком детстве Вы дарили нам. |
| ТЕАТР НАШЕГО ДВОРА
(посвящается Великому Русскому Поэту)
Отгремели военные грозы,
Поднималась страна из руин.
Рисовалось грядущее розовым,
Состоящим из светлых картин…
Мы уже не играли в «войнушку»:
Стали мирные игры искать.
Восхищённые сказками Пушкина,
Свой театр решили создать!
Сцена — двор. Благодарные зрители —
С нашей улицы вся детвора,
Наши бабушки, наши родители.
Объявленье висело с утра!
В воскресенье, неся табуретки,
Дружно все высыпали во двор.
На «подмостках» цветущие ветки -
Вот и весь немудрёный декор.
Был у нас реквизит из картона,
А кулисы - обычный забор,
Из фольги у царевны корона,
Юбка сшита из ситцевых штор.
Сказки Пушкина здесь оживали:
Храбро бился Руслан с Головой,
Три сестрицы за прялкой мечтали
Стать царицами, царской женой!
Поп Балду нанимал на работу,
После лоб свой ему подставлял!..
Взрослый зритель, отбросив заботы,
С детворой от души хохотал!
Сказка Пушкина нас призывала
Жить по совести, сеять добро;
Уводила туда, где звучало
Поэтических строк серебро! |
| * * *
Спасибо, ночь, за радость встречи
с весёлой взбалмошной строкой,
за вдохновения предтечу,
за лист бумаги под рукой,
за созидательность вандалью
до крика первых петухов,
за воровство из Зазеркалья
еще не сказанных стихов,
за терпкий чай со вкусом лета,
впитавший полуночный бред,
за слог, что пестует поэта,
там, где поэта вовсе нет. |
| О разной незавершенности
Первой и пока что последней буквой, которую я запер между линеек на листе бумаги, была заглавная буква, начинавшая письмо одному человеку. Буква получилась упитанная и заметная. Ясно было, что ей тесно в строке. А как же другие буквы? Но сначала надо разобраться с этой одной буквой. Сделать бы строки повыше или заставить толстушку похудеть хоть чуть-чуть. А лучше – дать букве такой лист, где нет ни разлиновки, ни даже полей, и пускай она там свободно перемещается, как ей вздумается. И я сразу же стал искать в кипах бумаг, под которыми не было видно стола, подходящий листок. |
| * * *
С миру по нитке, по вздоху, по стону -
вот для поэта достойная плата.
Буковкам тесно, но песням просторно -
жемчуг к узору, к прорехе заплата!..
Время сметёт берега в одночасье,
перемешает вершины и донья.
Слово твоё - оберег и участье -
всё сохранит, как зерно на ладони.
И терпеливо начнёшь от простого,
меря шажочками взрытую землю.
С миру по нитке, по вздоху, по стону...
Заколосится -" Я слышу! Я - внемлю." |
| Сонет поэту
Стилизация на тему
66-ого сонета Шекспира
Как жалок мир, похожий на тюрьму,
Где глупость размножается без света,
Где правду ложь укутала во тьму…
Все мерзостно, когда б не вы, поэты!
Когда б не благородные сердца,
Что бьются равнодушию укором
В стремленье бросить вызов подлецам
Не в унисон прислужливому хору,
Когда б не те, кто лести скажут, - нет,
Презрев награды, почести и славу.
С зажатым ртом не может жить поэт -
Пророком гибнет в мареве кровавом.
Но горек привкус пирровых побед,
Заложником которых ты, поэт! |
| Ода Аполлону
Тебе, сын Зевса сребролукий,
мой поэтический поклон.
Поют в душе кифары звуки,
о, златокудрый Аполлон!
Волшебна струнных волн стихия.
И в час, когда творю стихи я,
борясь бесстрашно, словно тигр,
с косноязычием - Пифоном,
я, вдохновлённый Аполлоном,
спешу на зов Пифийских игр.
И, ранив острым словом змея,
лечу по гребням дивных волн
воспеть любовь. Пусть, не Орфей я,
но кто не пел, коль был влюблен?
Хочу отдать венок лавровый
Евтерпе – музе чернобровой
за поэтический секрет,
за тайну лиры Пантеона!
Друзья, восславим Аполлона
и муз его! Восславим Свет! |
| * * *
Не подрезайте птице крылья,
Не запирайте птаху в клеть.
Душе не жить под слоем пыли,
Душе положено гореть!
Не осуждайте графомана –
Не важен творческий итог.
Быть может, к свету из тумана
Ведут его созвездья строк.
Во имя жизненного вдоха,
Во имя вспыхнувшей мечты
Не обижайте неумёху
За ощущенье высоты.
Не прострелите дар навылет,
Не убивайте благодать.
Не подрезайте счастью крылья -
Пусть люди учатся летать. |
| Пишите светлые стихи,
Светить завещано поэтам!
Сквозь сумрак низменных стихий
Несите людям искры света.
Пишите горькие стихи.
Пусть покаяньем плачут звуки.
Простятся, даст Господь, грехи,
Уменьшим войны и разлуки.
Пишите разные стихи,
Ища зерно в житейском быте...
Лишь не пишите чепухи,
Что не от сердца не пишите! |
| Поэту
Построй ковчег у спящих берегов,
Плыви на чистый голос разнотравья,
Туда, в простор некошеных лугов,
Где ястребинок тонких златоглавье.
Увидишь в предрассветные часы
Глазами удивлённого поэта
Свою сторонку, капелькой росы
Лежащую в ладонях горицвета.
Поймёшь всю ложь газетного листа,
Смакующего вздор пустопорожний,
Мол, сгинули любовь и красота…
Они вокруг. И даже подорожник
Стоит в цвету, отринув пыль тропы,
В союзе с незабудкою и пижмой...
Не опустись до прихотей толпы,
Не поклоняйся магам чернокнижным.
Доверься свету, следуя траве,
Неси любовь, как некогда Мессия.
Прислушайся к лужайковой молве...
Ты слышишь? Плачет росами Россия... |
| * * *
Замру под музыку стиха,
затихну в радости и боли...
В нём звон сердечных колоколен
исповеданием греха.
Здесь между строк и между слов
эпох ушедших покаянье,
здесь слёзно просит подаянья
святая нищенка любовь.
Здесь на судилище судьбы
звучат вопросами ответы,
здесь струны нервов рвут поэты -
вселенской совести рабы.
И вечной истины меха
здесь дышат откровеньем свыше...
Я замираю, чтоб услышать
живую музыку стиха. |
|
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры» |
|
|  |
 |
' | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
К темам проекта
Ответить
