Темы недели на Литературном портале "Что хочет автор" | Автор: | Алла Райц | | | Тема: | "Мы серость выбелим и выскоблим до блеска..." Владимир Высоцкий. |  Ответить |
| «Мы серость выбелим и выскоблим до блеска, все теневое мы прикроем световым»,- так писал Владимир Высоцкий в 1980 году. С тех пор поток перемен экономических, геополитических, технических, нравственных потрясений, наконец, жестоких войн - настиг нашу страну и людей. И почернели многие души от пережитого, зачерствели, обуглились… Впору не серость, а черноту выбеливать.
Сегодня именно на творческого человека общество смотрит с надеждой, и ждет:
Слов надежды и ободрения, искреннего участия и рассказа, рассказа о себе…
В те далекие восьмидесятые мне казалось, что Высоцкий заглянул в мою душу, прочитал её и заставил говорить и петь. А потом я услышала, как один заключенный сказал: он заглянул в наши души и рассказал, что в них, он понял и рассказал….
Мы знали, что обычный гений живет среди нас, и любили его, при жизни. Наверное, это единственный случай в истории человечества, когда гения признавало большинство; его любили (без распоряжений сверху) и не завидовали (в России-то!), ведь разве можно завидовать собственной душе? Нет, все просто ждали от него новых рассказов, без которых душа слепла.
«Без России я ничто. Без народа, для которого я пишу, меня нет. Без публики, которая меня обожает, я не могу жить. Без любви я задыхаюсь, но без свободы умираю.
Почему я так часто обращаюсь к военной теме? Во-первых, нельзя об этом забывать. Война всегда будет нас волновать – это такая великая беда, это никогда не будет забываться, и всегда к этому будут возвращаться все, кто в какой-то степени владеет пером.
Во-вторых, у меня военная семья.
В-третьих, мы дети военных лет – для нас это вообще никогда не забудется. Один человек метко заметил, что мы «довоёвываем» в своих песнях. У всех у нас совесть болит из-за того, что мы не приняли в этом участия. Я вот отдаю дань этому времени своими песнями. Это почётная задача – писать о людях, которые воевали.
И самое главное, я считаю, что во время войны просто есть больше возможности, больше пространства для раскрытия человека. Тут уж не соврёшь: люди на войне всегда на грани, за секунду или полшага до смерти.
Мой дядя очень много рассказывал мне о войне. Вот одна из историй. Однажды батальон держал оборону в плавнях, и у него были открыты фланги. Из-за паники они об этом сообщили открытым текстом, немцы перехватили и начали их давить. Командир батальона дал команду на отход, а кончилась эта история печально. Несмотря на то, что командир батальона был человек заслуженный, награждённый и так далее, было принято решение его расстрелять.
Но приказ не был приведён в исполнение, потому что начался сильный обстрел, они отошли, потеряли много людей. Этот человек сейчас жив, он в высоких чинах, он друг моего дяди. Песню «Тот, который не стрелял» я посвятил этому другу нашей семьи.»
В. Высоцкий. Из интервью.
А сегодня мы посвящаем стихи и песни ему самому…
В рубрике Тема недели «Мы серость выбелим и выскоблим до блеска...", прошу публиковать свои произведения – посвящения Высоцкому, и свои размышления на тему.
И может быть, нам повезет, и кто-то из авторов портала поделится своими воспоминаниями о встрече с Высоцким, кто-то наверняка видел его Гамлета… Расскажет о том, какую роль в его (её) творческой судьбе сыграл Владимир Высоцкий, разместит произведение, созданное под влиянием творчества В.Высоцкого.
Размещайте свои стихи, песни, размышления о поэте… Он ушел, но нам выпала честь выполнить задуманное: серость выбелить и выскоблить до блеска, все теневое перекрыть световым…»
Открываю рубрику стихами, Яна Кауфмана, и Александра Гракова (Лексы) . Присоединяйтесь!
Прошу размещать в этой теме:
- стихи– до 100 строк;
- миниатюры, зарисовки, эссе – до 3000 знаков.
- песни – в читаемом формате |
| Владимиру Высоцкому... В том краю, где спят зимой снега глубокие, Где весной земля вздымает тихо грудь, Замолчала вдруг гитара одинокая, Проводив певца в последний вечный путь. Купола там раньше крыли чистым золотом, Над землёю плыл вечерний перезвон, В синем небе, колокольнями проколотом, Так недавно пел охрипший баритон. Пел про нынешнюю Русь и Русь старинную, Про минувшую войну и про солдат, Как этапы шли в Сибирь дорогой длинною В те края, откуда нет путей назад. Всей России рассказал он о трагедии Не смирившихся и загнанных волков, Что их смерть была утехой и комедией Для жестоких тренированных стрелков. Белы кони, что попались, привередливы, Что по снегу быстро сани волокут, Умоляю не спешить, везти помедленней Не дожить мол, не допеть уж не дадут. Кони-кони, так зачем же торопились вы, Иль хотели, чтоб скорее замолчал, Если б кони вы тогда остановились бы, До сих пор бы баритон его звучал. Коли вправду в том, на царствие небесное, Где у врат злотых встречает души звон, Я хотел бы, чтобы пел там в дни воскресные Всё такой знакомый хриплый баритон. Песня конца 80-х . http://www.chitalnya.ru/work/722550/ Автор Ян Кауфман |
| Погоня (памяти В.В.)
Памяти Владимира Семёновича
Высоцкого
… От обнажёнки извилины сводит,
Родину бьёт эротичная дрожь:
Голая правда по папертям бродит,
Вместо неё поселились в народе –
Голая
Лесть,
Неприкрытая
Ложь.
Бьются, в истерике, злые кликуши,
Данко огонь заливая враньём…
Голая ненависть Родину - душит!
Рвёт, на куски, обнажённые души
Вновь
Налетевшее
Вмиг,
Вороньё.
Рифма поэта от ярости стонет,
Ярость, по венам – на кончик пера.
Строчки уносят крылатые кони
За горизонт – от проклятой погони
Зла
За Добром…
Не во имя
Добра!
Рвут удила белогривые кони,
Адреналина поток – у плеча,
Ярость, бессильная, бьётся в ладони –
Вожжи б не выпустить в этой погоне.
Чу!
Поминальная
Плачет
Свеча.
Только б добраться до нового солнца -
Чтобы яснее стал строчек резон,
Чтоб вороньё не склевало, до донца,
Сердце горячее, как у гасконца…
Только бы
Не
Проскочить
Горизонт!
…Ярче и ближе пожар у восхода –
Снова поэту, в борьбе, повезло:
Яростный свет промахнули мы, с хода!
...А за спиной, не нашедшее брода,
Корчится
В пламени
Голое
Зло!
Автор Александр Граков (Лекса) |
| По мотивам песен В.Высоцкого
Сквозняк
Я может быть, стихом закон нарушу:
Параграф или чей-то там, покой…
Но как достали эти побирушки –
Комиссии,
С протянутой рукой.
Сижу.
Пишу стихо.
И упоенье
В душе рождает каждый новый знак.
В окошко кабинета,
к сожаленью,
Из приоткрытой форточки – сквозняк.
С утра синоптик выдал пониженье,
А мне мороз не страшен –
хоть в сплошняк!
Но подмерзает рифмосопряженье,
И виноват,
естественно,
сквозняк.
Вот вроде б, мелочь -
воздуха движенье,
На всё тепло презреннейший дозняк….
Но как же вызывает раздраженье
и чих -
Всепроникающий сквозняк.
Стихи в строку не лезут,
из-за стужи,
Душа болит –
один сплошной синяк.
Ну, хоть бы ветром дунуло снаружи,
И форточкой прихлопнуло сквозняк!
… Всё дует, гад.
Как суицид,
как «вышка»!
Я всё же не амёба,
не слизняк –
Вот поднимусь – тебе наступит крышка,
Проклятый… ненавистнейший сквозняк!
И встал, кипя,
в душе подобен зверю,
И... в кухню я творение стиха
Перетащил.
Вдруг от балконной двери
Опять сквозняк...
доводит до греха. |
| Спасибо за юмор, Александр! И правда всегда что-нибудь да мешает |
| По мотивам песен В.Высоцкого
Конкурс
Братья-интеллектуалы!
Довожу до вас анналы,
Что Сваровские кристаллы
Вводят личности в тоску.
Тут в Инете, между прочим,
Просочилось между строчек:
Конкурс грянул право-мочный,
То есть, в собственном соку.
Говорили – не от скуки,
Сплетни плыли – приз дадут,
Коль напишешь по науке
Про душевно-личный суд
С Апокалипсисной темой:
Всей общественной душе
Доказать, мол, теорему
«Ощущение туше*»
Вот те раз! А может, статься,
Если шибко разогнаться,
Да по строчкам распластаться
Ну хоть что-то, подадут?
Мож, с добавкой… небольшою.
Пусть с овчинкой, пусть с паршою…
Я ж болею всей душою
За общественность и труд.
Теорема ж не проблема.
Лишь позавтракав едва
Лезу в конкурс. А из темы
Вдруг таращится Сова.
Вся собой: из перламутра,
Нос крючком и страз горит.
(Это что-нибудь кому-то
Хоть о чем-то говорит?)
Страз ведь, он не приспособлен
Ни к деньгам, ни к «ноу проблем»,
Лично мной не обособлен
(Как банальный энурез).
Да и что в ем? Ни карату,
Ни породистости гранту,
Даже пользы дилетанту –
Ни алмаз, ни стеклорез.
Не-ет, душа всего нужнее,
Что там, брат, ни говори,
В пироге всегда важнее
То, что спрятано внутри.
Я от почестей не таю –
нету худа без добра.
- Я ж не Брежнев,- причитаю,-
Мне б хватило и Пера…
Так, в себе убив надежду,
Чтобы мыслить без грехов,
Сел писать я, строчек между,
До рассветных петухов.
Ну, конечно, про отвагу…
Дед, в войну еще салага,
В сорок пятом, у рейхстага
Придушил врага: - За Брест!
Но.
О НИХ уже писали,
Лучше мне сказать… едва ли –
Вместо знаков и медалей
На груди нательный крест.
И тогда простые строчья
Голося на голоса
Прорвались сквозь многоточья
И пустые словеса.
Сквозь кухонные признанья
И базаров шелуху
Приоткрыв самосознанью
Кто на самом деле «ху».
Так бывает – будто сердце
Сразу в дегте и г…не,
Грубо взломанная дверца,
Мысли, прущие извне…
Тут уж дело не в таланте:
Электричества бы хате,
Не тянуло б так к кровати,
Да в речах - отчасти смел…
Строки лягут, как иначе -
Мы ж не овощи, не клячи…
Я с «Канатчиковой дачей»
Отношений не имел.
* Туше – (фр.) - прикосновение |
| Сквозняк спасает души.
Когда рифмяк задушит,
Свивая суши-"суши",
Дыши, поэт!
Стихи играют туши
На струях южной стужи.
И на хрен Лексе нужен
Стеклопакет! |
| Когда рифмяк задушит, не пищи,
И задыхаясь, ты пиши стищи-щи-щи-щи...
(совет редактора) |
| Я ЛЮБЛЮ, Я ДЫШУ
Он смеялся, когда друзья, шутя, расхваливали холостяцкие радости.
Ему надоела вечная погоня за эфемерной и недоступной мечтой.
Твердо стоять на ногах, глядеть в лицо опасности, не бояться смерти – это все было его жизнью. И подруга должна быть ему под стать. Он нашел её, даже имена у них совпадали, не говоря о жизни, которую он не мыслил без нее. Их дороги должны, наконец, совпасть, соединиться в скрещении.
Он выбрал любимую из множества похожих; таких же соблазнительных, как она, с раскосыми зелеными глазами, в пышных зимних нарядах. Но именно в её глазах он разглядел непримиримый огонь противостояния судьбе. Его выбор состоялся год назад, но она все раздумывала. Наверно, виновата была в этом ее мать, которая постоянно что-то вынюхивала о нем и его семье.
А он был уверен в себе и, несмотря на сопротивление, упорно и методично продолжал ухаживания. Конечно, каждый по-своему добивается взаимности. Но он знал, что только сила и ловкость, беспощадность к врагам и нежность к подруге – проложат ему путь к вечной любви.
Это был решающий год. Она больше не могла игнорировать настойчивого кавалера, ей не хватало аргументов для отказа, все-таки он действительно был очень хорош! И они объединили свою неутолимую страсть. Вершиной их взаимной любви стали двойняшки, двое бесподобных малышей, широких в кости, в отца, умных и хитрых, в мать. Счастливый и обласканный, он потерял чувство опасности, расслабился, и теперь…, теперь он потерял все.
Разоренный дом, пустая поляна, где прежде играла его любимая с детьми, и ничего не понимающая косуля,- вот все, что он нашел там, где прежде был их счастливый дом. Косуля смотрела на него влажными глазами, как будто что-то понимала в нечеловеческом горе и хотела утешить. Что глупое животное могло знать о холодном одиночестве, горьких воспоминаниях и неиссякаемом чувстве вины? Виноват ли он, что потерял всех в один день, виноват ли в том, что был слишком занят заботами о пропитании семьи…? Виноват, виноват! Он чувствовал себя голым от сознания этой неизвестно откуда взявшейся вины. Он был уверен, что без предательства не обошлось. Сначала он рассчитается с убийцами, а потом найдет предателя…
Так думал волк, преследуя охотников, лишивших его будущего, любви и жизни. Ярость и гнев охватывали его снова и снова, когда он находил кровавые отметины на свежих следах врагов. Он увидел, что охотники беззаботно расположились у костра, а рядом бесформенной кучей лежали его дети и подруга, и кто-то там еще. Он не мог больше сдерживать затопившую сознание ярость, огромным прыжком бросился на сидящего к нему спиной человека. Начал рвать зубами толстую кожаную шкуру, хранившую запах убийства.
Прогремевший выстрел уложил наповал матерого волка, неожиданно выскочившего из леса.
- Петро, надо быть осторожней. Говорил тебе: оставь дежурных у логова, чтобы дождаться этого …,- не найдя подходящих слов, охотник покосился в сторону лохматого поверженного зверя и продолжил назидательно, - Не могла самка одна таких больших волчат вырастить. Год для волков был голодный, лис почти не осталось; барсуки, зайцы и те в другие леса ушли. Почему эта пара осталась в опустевшем месте, не понятно...
На наше счастье волк большой, и выстрел шкуру не повредил, за неё долларов 60 дадут».
Потом он осторожно подошел к волку, поддел его ногой, присел, разглядывая маленькую дырочку – след от пули, рядом с ухом зверя. Пуля осталась в голове, это и спасло жизнь Петрухи, иначе и его уложил бы одним выстрелом.
Башковитый был, думал охотник про волка, тяжело таща его тушу за хвост к общей куче, надо быстрей освежевать и обработать шкуры, а то на них много не заработаешь… |
| "Идёт охота на волков, идет охота... " Какая аллегория! рассказ Ваш, Алла,
произвел на меня очень сильное впечатление. Действительно, охота, а она ведется извечно:кто кого ... Да, и доллары сегодня, скорей всего, побеждают любовь...
Немного о Высоцком.
В 1970, мне, молоденькой учительнице, совершенно случайно досталась горящая туристическая путевка по маршруту "Теберда-Домбай-Клухорский перевал -Сухуми". Шли мы с рюкзаками, было очень интересно. Кавказские необыкновенные красоты, под ногами - снег, над головой - жаркое солнце.
На привалах пели Визбора "Домбайский вальс" и другие его песни, Городницкого, и, конечно, - Высоцкого "Лучше гор могут быть только горы..."
Наш проводник - светловолосый чеченец (мать у него русская) знал множество бардовских и туристских песен, вечером мы набивались к нему в палатку, и подпевали ему и его гитаре. Он рассказал мне (я ему помогала решать задачи за 10 класс), что живется очень трудно, есть нечего, забивать горных животных не разрешают, работать негде... Отец где-то, кажется, погиб. Он старший в семье (еще 4 ребятишек), помогает матери. Ему было лет 20-ть, не больше. Летом работал, водил по маршруту группы.
И вот однажды мы вышли к "Приюту альпиниста", так, кажется, он назывался.
На общей могиле лежала надгробная плита, на которой были высечены
слова из песни Высоцкого: "Нет алых роз, нет траурных лент, и не похож на монумент тот камень, что покой тебе подарил..."
Мы возложили на могилу рододендроны, очень красивые цветы различного оттенка, от бело-розового до фиолетового (рвали по одной веточке) постояли молча, почтив память погибших До самого вечера, в основном, мы шли и все делали молча. До сих пор эти слова Владимира Высоцкого занозой в моем сердце. ВЕЧНАЯ ЕМУ ПАМЯТЬ... |
| Спасибо, Елена, за трогательный рассказ. |
| Алла, первые четыре абзаца читал, как историю любви Владимира и Влади ("даже имена у них совпадали").
Интересный ракурс получается. |
| Я в Домбае и Теберде со своей бригадой строил и ремонтировал правительственные дачи и канатную дорогу на Русскую Поляну. В частности, Косыгинскую дачу "Избушка на курьих ножках" поднимали с нуля, на голой скале. Есть в заповеднике и "Приют альпиниста", и горное озеро Кара-Кель, на двадцатиметровой глубине которого можно разглядеть набросанные на дно монеты, и гора "Спящая красавица", и скала "Чертов палец", у подножия которой международное кладбище разбившихся альпинистов. Высоцкий там бывал частенько.
Обо всем этом - в моей книжке "Такое маленькое счастье":) |
| Александр, а нет ли случайно ссылочки, где почитать эту книжку? |
| Сын обещал мне подарить электронную книгу. Тогда обязательно прочту.
И еще: Столько лет прошло, но помню и гору "Спящая красавица", и о том, как один мужик из нашей группы сиганул в это самое горное озеро, а я - дура - за ним. Сначала, будто обожгло ледяным холодом, а потом - ничего...
Осталась фотография, где на поверхности озера наши две головы.
Но когда выскочила, как будто умом тронулась - начало трясти со страшной силой. Мне посоветовали обнять огромный валун, впитавший солнечное тепло. Так я и согрелась.
Когда мы делали переход с Северного Клухора к Южному Клухору, нас проводник строго предупредил, чтобы не отставали, потому что туристов
иногда воруют. "Как это?" - не поняла я. Только много позже до меня дошло,
что на Кавказе "умыкание" людей в рабство было практически узаконено.
Как и в Сухуми нам часто говорили: "Здесь Советской власти нет..."
Мы с девчонками были рады, когда, наконец, поезд Сухуми-Москва отошел от перрона. |
| К счастью я видел живого Высоцкого в семидесятые годы, когда он инкогнито с Мариной Влади приезжали зимой в наш курортный город. Если честно, то, что это именно они мы с женой поняли, когда отстояли очередь за ними на почтамте, где сдавали посылку. У меня есть стих на тему о Владимире Семёновиче. Конечно, я бы написал теперь по другому, но сохраняю первый вариант:
К 30 летию смерти Высоцкого
Стих не о том, как бард нам пел,
Наркотиками разум загоняя,
А стих о тех, кто рядом сел,
Кончины, словно падаль, ожидая.
И каждый гадил, как умел,
От лютой зависти вздыхая,
Как он удачлив, в песнях смел,
Цензуру напрочь отметая.
Как, словом неказистым лишь на вид,
До душ любых он достучаться мог,
Не празднуя чиновников от Лит,
Для тиражей он лизал меж ног.
Без их согласия с динамиков кричит,
Застоя разгоняя душный смог,
Как от эмоции взволнованно хрипит,
Отдав, наверно, душу под залог.
Вот это скопище бездарнейших ворон
Со смертью барда превратилось в голубков.
Теперь поют они со всех сторон:
«Володе мы давали стол и кров».
Под этот громкий, лживый звон,
Пятнается народная любовь.
Им нужен только образ для икон,
Которую нести любой готов.
Наверно, это гениев удел:
«Мой друг со мною посидел». |
| Равиль, спасибо за воспоминания и за пронизанные болью стихи-посвящение.
Равиль, а может быть поподробней опишешь ту случайную встречу? В случайностях своя закономерность. Какими ты их увидел, почему сразу не признал, как народ себя вел? |
| О той встрече у меня есть примитивный стих до безобразия. Я его теперь стесняюсь, но показываю его, как пример графомании, из которой вроде выбрался.
Посылку на Урал мы посылали,
Уж очень в моде был тогда кримплин.
За симпатичной парою стояли,
Такой знакомый вроде гражданин.
На спутнице вальяжной и роскошной
Белело заграничное пальто,
И очередь, как время при всенощной,
Тянула жилы, так годов за сто.
В широких скулах пряталась улыбка,
В голубизне бездонных глаз
Вопрос: «Ведь это же ошибка,
Что жизнь уходит в вечность, как сейчас?»
О чём-то пошептались мы с женою,
В окно врывался шумом кранов порт.
«Не ездят знаменитости зимою
Лечиться в Евпаторию-курорт».
А пара оглянулась с укоризной,
Мужчина желваком лишь поиграл.
Кто знал, что той зимой капризной,
Высоцкий с Влади к морю приезжал.
Он памятник десанту вспомнил в песне,
Её страна до сей поры поёт.
Наш город станет вдвое интересней,
Лишь вспомним, кто влюбился в наш курорт. |
| Равиль, а Вы не пробовали описать эту встречу в прозе? Образности Вам не доставать. Я знаю, что поэт Вы замечательный, но коли уж стихи не получились, попробуйте рассказать, описать эту встречу без рифм. Мне кажется, был бы очень ценным такой рассказ. Не всем повезло, как Вам. |
| «Упрямо я стремлюсь ко дну…»
(В. Высоцкий)
Упрямо я стремлюсь ко дну -
Ведь я ныряю, не тону,
Но у фигуры я в плену –
Такое дело!
Уроки дайвинга беру,
Обставив братьев по перу,
Но что-то рано поутру
Не тонет тело…
Во всём виновен лишний вес:
В гидрокостюм я еле влез.
При всём при том, попутал бес –
Я выпил много!
Потуже пояс затяну,
Про чёрта всуе вспомяну,
И с камнем вновь нырну ко дну:
- Прощай, Серёга! – |
|
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры» |
|
|  |
 |
' | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
К темам проекта
