Люблю я читать твои книги, Те книги, что ты мне отдал. В них нет ни малейшей интриги, Они лишь открытый портал. В чужие миры через вето. Там трудятся, спят и живут Герои фантазии чей-то И чуда обычного ждут. И книги, пропахшие пылью И дымом твоих сигарет, Дают мне свободу и крылья, Которых у пленников нет. |