Что хочет автор. Литературные конкурсы

Автор:	Пиитух
Тема:	ФИНАЛ ВКР-2006: ПОЭЗИЯ Независимый обзор	Ответить

   Итак, шестнадцать конкурсных «единиц», с учётом специфики ВКР как конкурса конкурсов представляющих собой, по мнению Жюри, сливки года. Обзор такого материала – в равной мере честь и испытание. Но, чтобы жизнь мёдом не казалось, за стихами ещё и имена людей, которых ты знаешь больше или меньше, творчество которых любишь или не очень и уже откликался на него, как и они на твоё – иногда лучше, иногда хуже. Хорошо удобренная почва для того, что в деловой жизни называется конфликтом интересов и чаще всего предполагает невступление в игру или выход из неё, чтобы не вертеться на пупе в пространстве между бартерными «Пиитух хвалит кукушку за то, что она хвалила Пиитуха» и наоборот и сливом в обзор собственных комплексов по отношению к авторам. Стало быть, задача: так сфокусировать взгляд на произведении, чтобы имя автора осталось за полем зрения и не гипнотизировало тебя. Задача, согласимся, идеальная. По определению ясно, что шансы достичь этой идеальной цели – 50:50. По всему по этому предварю обзор банальным: «В пианиста не стрелять – он играет, как умеет». Обзор не претендует на литературоведческий анализ, будучи просто откликом на стихи, который в другое время и в другом состоянии души мог бы быть иным.

    1. Блюз для бездомных душ. Люче
   http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=118363

   Открытые струны дрожали упруго
   И ждали касания пальцев крылатых.
   И души рванулись навстречу друг другу,
   Срывая тяжелые, душные латы.

   И звуки тягучего черного блюза
   Забыть заставляли заботы мирские.
   И падали в душу, как будто бы в лузу
   Шары от ударов безумного кия.

   А пальцы летали... И плакали струны...
   И звезды метались в глазах изумленных...
   Струился из месяца свет тонкорунный
   На темно-зеленые томные клены...

   Пленительный блюз пеленал и лелеял,
   Боясь невзначай единенье нарушить.
   И тихо брели, ни о чем не жалея,
   По сонной аллее бездомные души.

   Бесспорное достоинство стихотворения – оно создаёт у читателя (здесь и далее «читатель» – автор обзора и никто более; никаких обобщений типа «нашему читателю это будет ...» или «к чему зовут читателя такие стихи?!» - К.В.) то самое настроение, какое создал у Автора слышанный им блюз. Хорошая ненавязчивая звукопись с хорошо дозированной аллитеративностью.

   Что мне малость мешает – несколько несогласованностей, нарушающих целостность образного ряда.

   «Открытые струны дрожали упруго
   И ждали касания пальцев крылатых».
   У меня подло-конкретное воображение. Открытые струны – рояль, они не могут ждать касания пальцев. Струны, ждущие касания пальцев – гитара (ну, не на балалайке же блюз играть, хотя ...), о которой не скажешь, что у неё открытые струны.

   «И звуки тягучего черного блюза
   Забыть заставляли заботы мирские.
   И падали в душу, как будто бы в лузу
   Шары от ударов безумного кия».

   Тут у меня опять образ какой-то расколотый, диссоциированный – тягучий блюз, звуки которого падают в душу, как со стуком падают в лузу посланные сильным и резким ударом шары? К тому же «безумного» – против единения душ, изумления, томности, тонкорунности, пленительности и т.д., то есть, агрессивное сумасшествие vs. очарование, зачарованность, момент внутренней и внешней гармонии бездомных душ. Не очень вяжется.
   Вместе с тем, контекст и тон стихотворения так сильны, что небольшие изменения легко встроятся, не нарушив и не изменив их.


   2. Камбала. Владимир Бредихин
   http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=119043

   Давным-давно жила-была
   В морской пучине камбала.
   Обычная рыбёшка,
   Округлая немножко.

   И вдруг однажды камбала
   Совсем забросила дела.
   Лениться стала очень,
   Лежала дни и ночи.

   Стыдил её морской бычок:
   «Что ж улеглась ты на бочок?
   Кипит у всех работа,
   А ты лежишь чего-то!»

   Треска её с собой звала:
   «Плывём на праздник, камбала!»
   Не поплыла с трескою,
   Лежит доска доскою.

   Сердился здоровяк-тунец:
   «Вставай, лентяйка, наконец!»
   Сердился он всё пуще:
   «Тебя на дне расплющит!»

   Ну а лентяйка-камбала
   На камне плоском всё спала.
   Лежала и лежала
   И скоро плоской стала.

   Теперь среди морских глубин
   Не рыба плавает, а блин.
   И это лежебокам
   Послужит пусть уроком.

   Технически, если не придираться к «среди морских глубин», двум близко стоящим «всё» и нескольким запятым, вполне милые детские стихи со вполне обычным морализирующим окончанием. Мне, правда, кажется, что лучше подвести ребёнка к той черте (или вывести на неё), за которой он сам сформулирует для себя мораль естественным для него образом. Тем более, что Автор незаслуженно обижает камбалу и невольно даёт урок отношения к другому (плоский, жирный, тощий, горбатый, очкастый ...). Берущемуся за стихи для детей автору неплохо бы хоть малость представлять детскую психологию. Дети гораздо сильнее воспринимают не то, во что мы их носиками тычем, а то, чему сами вовсе не придаём значения урока. Пример навскидку. В эмигрантской среде очень распространено смешение языков – своего рода «смесь французского с нижегородским» (так to slice – резать ломтиками – превращается в «слайсать», piеce – кусок –в «писик», to mix – смешивать – в «миксать» и т.п.). И вот, очень недовольная такой речью сына мать в сердцах говорит ему: «Будешь слова миксать – убью!», лишь закрепляя нежелательную для неё манеру речи ребёнка. Я бы хорошо подумал, прежде чем читать это стихотворение детям.


   3. КВАДРАТУРА КРУГА: Цикл стихов. Леонид Марголис http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=120189

    * * *
   Собирались, паковали ценности,
   уезжали по чужим следам…
   Но забыли мы о нашей цельности,
   а ее не сунешь в чемодан.
   Думали: прощаемся с завалами
   бед российских, коим несть числа…
   Но потом себя не узнавали мы,
   взглядом упираясь в зеркала.
   Ни достатку, ни вину не рады мы.
   И беду надвинувши на лбы,
   мы стоим над нашими утратами,
   соляные, скорбные столбы.

   * * *
   Хоть жидом назови,
   но не ставь в эту печь
   аравийских хамсинов,
   потому что и этот,
   обрусевший Израиль,
   еще не Россия.
   И беда твоя вовсе не в том,
   что ты драишь клозеты,
   а что русский –
   язык, хоть большого,
   но все-таки гетто.
   Как проник в твою жизнь
   не на дни, не на месяцы даже
   этот явный абсурд
   разговоров и лиц, и пейзажей?
   Только солнце и камни,
   лишь к морю прижатая суша…
   Почему же ты здесь?
   Почему же ты здесь?
   Почему же?!

   УРОК ИВРИТА
   Зеленеет под моим окошком декель*.
   Я шепчу тебе на ушко: «Ат цодекет!»**
   Ат цодекет, что приехала в Израиль,
   где вечерняя прохлада дышит раем.
   Где в ноябрь и тишь, и сушь, и в душах шекет***.
   И невиданно устойчив новый шекель.
   И тоска тебя по родине не гложет,
   и никто тебя не бьет пинком по роже.
   А в России, а в Москве – ты глянь-ка в телек –
   валит снег, и жестко спать, хоть мягко стелят.
   Гонят дуру и подсовывают липу
   коммунисты жириновского разлива.
   А в стороночке от них, родных советских,
   дождик моет серый камень соловецкий.
   В эту слякоть, в эту стынь, на эти реки
   не заманишь калачом тебя вовеки.
   Похлебала этих щей – да с жару с пылу…
   Было – не было. Отрезала. Забыла.
   Что же, радуйся, что ты судьбой любима,
   что в окне твоем гранат, а не рябина.
   Что с балкона под библейским небом синим
   ты срываешь апельсин за апельсином.
   _________
   * пальма
   ** ты права
   *** тишина
   * * *
   Пью чаи вишневые, малинные –
   вспоминаю вьюги тополиные.
   Пью чаи малинные, вишневые –
   вспоминаю зарева кленовые.
   Никому и ни на что не жалуюсь –
   воду кипячу, чаями балуюсь.
   Полночь. Бунин. «Темные аллеи».
   Зимний дождь висит над Галилеей.

   * * *
   Запетляла дорога,
   что вела по прямой.
   Не суди меня строго –
   я поеду домой.
   Потому что в утеху
   перелески в снегу.
   Потому что не ехать
   я никак не могу.
   Пусть в краю этом ветренном
   ни кола, ни двора,
   пусть в пустом Шереметьево
   куковать до утра.
   Пусть хоть кол из осины
   за чужую вину…
   Не меняют Россию
   на иную страну.
   Эта смертная сила
   прочих связей сильней –
   горе мыкать с Россией
   до скончания дней.
   Ну так что же, карету!
   Полушубки на снег!
   Если я не уеду,
   мне прощения нет.

   Горькие эмигрантские, ностальгические стихи. Сильные стихи – и по эмоциональному накалу, и по исполнению (не считая, разве, пары-тройки запятых для корректора и «бьёт пинком по роже» – «пинок» = «толчок или удар ногой»: «бить ногой в лицо» или «пнуть в лицо», а «бить пинком» – уже тавтология). И потому ещё сильные, что, будучи во внутреннем родстве со множеством поэтических отражений именно такого переживания эмиграции, стихи совершенно самостоятельные. В отношении техники: некоторая расфокусированность, расплывчатость рифмы очень точно соответствует контексту и настроению стиха. Наверное, убрал бы название «Уроки иврита», сохраняя общий стиль отзвездий.


   4. Моллюск. Майк Этельзон
   http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=119032

   Не причитаю, не молюсь я,
   почти раздавленным моллюском,
   за плоской раковиной - мускул -
   таюсь и таю, пью настой.
   Моим друзьям и домочадцам
   не докричать, не достучаться -
   не понимают и дичатся,
   ещё пуская на постой.

   Они меня не запирали -
   по лабиринту, по спирали
   я сам укрылся от пираний
   за створки губ - за их броню.
   Я обрастаю, словно остров,
   слоями рифов и коросты,
   и мысль - песчинку или россыпь -
   в себе лелею и храню.

   Меня течение сносило
   и затеряло в слое ила;
   я собираю соль и силы
   из перламутровой росы.
   Среди потоков лжи и желчи
   мне чистый голос сверху шепчет...
   Я жду, когда созреет жемчуг
   ещё нечитанной красы.

   В чём, если он вообще существует, главный секрет поэзии, без которого все остальные признаки стиха являются в разной степени необходимыми, но никогда – достаточными? Читая и перечитывая это стихотворение, подумал, что в таких переплетении и взаимоперетекании буквальности и метафоричности, благодаря которым стихи невозможно пересказать обычной речью – на уровне целостного переживания, на языке возникающих при чтении мыслеобразов не просто понимаешь, о чём речь, но понимаешь так широко и глубоко, как раньше не понимал, схватываешь в целостном восприятии одновременно множество смыслов, но любые попытки передать это обычными словами оказываются лишь убогими потугами на понимание. Плюс великолепная техника. В интонационом и ритмическом рисунке стихотворения слышу некоторую перекличку с Олегом Чухонцевым, обязанную, как мне кажется, не намеренности или эффекту эха, а регистру размышления о жизни и себе, диктующему форму.


    5. Небо душу от боли прячет. Илана Вайсман http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=118712

   Как живется вам - здоровится -
   Можется? Поется - как?
   С язвою бессмертной совести
   Как справляетесь, бедняк?
   (М. И. Цветаева)


   Небо душу от боли прячет,
   Никого, ни за что не виня.
   Как живется вам, милый мальчик,
   Как вам дышится без меня?
   Мудрость белых от жизни старцев
   Унесет безрассудный вихрь.
   Не целованы ваши пальцы
   Не болят ли без губ моих?
   Небо солнца пропустит спицу,
   Прошлой памятью свет маня.
   Как вам, нежный мой, ночью спится,
   Как вам греется без меня?
   Мчатся мысли в иные дали,
   В слезных росах касаний шелк,
   Ах, зачем же вы утверждали,
   Что со мною вам хорошо?!
   Я вам верила, кареокий,
   Вера – девка острожная,
   Хоть в душе моей одинокой
   Зналось мне, что ничтожна я.
   Но я знаю: мне хватит силы
   Дать рожденье иным словам.
   Я бы вас пожалела, милый,
   Облегчила бы совесть вам.
   Но осталось лишь, всмерть загубленной,
   От любви сочинять сонет.
   Да и в силах ли мне – разлюбленной,
   Успокоить чего в вас нет?
   Кто-то вымазал небо ваксою,
   В полутьме голубой Парнас…
   Как вам мучится, мальчик ласковый,
   Точно ль так же, как мне сейчас?!

   Долго ходил вокруг связи эпиграфа и стихотворения. Есть поэты (не все, конечно, но Цветаева, безусловно, в их числе), эпиграфы из которых представляют собой не только содержательный и/или эмоциональный вектор стихотворения, но и весь его строй со всеми деталями. Как определиться автору со своим стихотворением в этой системе координат – всегда дело и выбор автора. При всём том, что (Армянское Радио: «Мы не знаем, но мы догадываемся») догадываюсь, что стихотворение скорее личное, чем просто стилизация под Цветаеву, мне немного недостаёт в нём звучания авторского «Я» и ощущения отталкивания, отправления от «цветаевской точки» на своём пути – оно, скорее, идёт по цветаевским маршрутам, в чём, с другой стороны, есть своя прелесть. Слегка споткнулся на «всмерть загубленной, от любви сочинять сонет» – потому, наверное, что, во-первых, всмерть загубленные сонеты уже не сочиняют (тут у Автора есть, как мне кажется, и психологическая неточность: переживание «всмерть-загубленности» – это переживание «сразу», переживание острого периода реакции, сменяющее первую реакцию «не может быть», а стихотворение написано уже издалека – во времени, когда уже принята жизнь «без») и, во-вторых, если сочинить сонет – это ВСЁ, что осталось, то это стихотворение должно бы быть сонетом.


   6. Нео-Ромео или сны перевоплощений. Татьяна Осетрова http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=118925

    0. (Вместо эпиграфа)
   Я хотел - авторучкой – на белую гладь листа,
   Я мечтал про стихи, чтобы каждой строкой – о ней!!!
   Вот, живу, чтоб закончить –
   научный до слез –
   пьедестал,
   И в руках у бухгалтера тихо завыть к весне…


   1. (Детство)
   Быть щенком… Ну и пусть! - Лопоухим, смешным щенком!
   Семеню, не спеша, рядом с туфелькой госпожи…

   Мы прошли по Есенинской
   (Славный поэт, - о ком
   Я и знать не хочу). Мне приятней - идти и жить.
   А на старом Арбате - ты снова милее всех,
   Развеваются юбки, походка твоя легка.
   Что тебе до девчонки, - глядящей куда-то вверх?
   Ну сидит себе,
   Что-то скулящее на руках…

   Обрывается –
   …капелька…
   …капелька… –
   с крыш вода.
   Ты все смотришь, красивая, смотришь, - а в горле ком.
   Может быть, мы – из прошлого - снова придем сюда,

   Где ослепшая девочка с белым слепым щенком…


   2. (Юность)
   Отраженье твое… - кто мне выбрал такую роль?
   Убежать, уползти, - лишь бы только хватило сил!..

   Ты опять, впопыхах, опрокинешь на кухне соль,
   Огоньком сигарет у подъезда мигнет такси.
   Ты уедешь таскаться по чьим-то – чужим – рукам,
   В дискотечном угаре забудешь последний стыд.
   Ты придержишь кого-то, но это пока…
   Пока -
   Я уткнусь в ноутбук, разбирая твои посты…

   Постовые под вечер с проспекта уйдут домой,
   На отельной кровати так пусто еще - Смотри! -
   Ты, конечно, кому-то прошепчешь – пойдем со мной!..

   …А меня… нервно бросишь на столике у двери…


   3. (Молодость)
   Воробьем - и айда по проспекту гонять ворон!
   Прошлым бедам теперь – чик-чирик! - объявив войну.

   …Может быть, по весне прилечу на ее балкон,
   И застану (увы, так некстати) совсем одну.
   И застану ее… Так некстати… Одну, пока…
   И халатик слегка расстегнулся, назло весне.
   Кухня дразнится запахом хлеба и молока,
   Ну а я – ветром в стекла –
   безумный!!! –
   к чужой жене…
   И она, засмущавшись (с чего бы такое вдруг?),
   Мне протянет в ладошках печенье
   и –
   мы вдвоем…
   Начирикаюсь всласть, полупьяный от этих рук,

   Проклиная судьбу,
   Что оставила воробьем...

   Читаешь – и оказываешься в энергетике, которая захватывает и несёт. Интересная, симпатичная и вполне воплощённая идея увидеть Ромео не только в срезе «нео», но и в срезах возраста. Но ... в моём восприятии стихотворение выглядит скорее заготовкой, чем готовой вещью. Последнее время всё чаще сталкиваюсь с таким типом стихосложения и, нутром чувствуя одарённость или талантливость авторов, не могу всё же сказать, что мне этот стиль близок как пишущему и читающему. А потому сказанным и ограничусь, чтобы не впасть в искушение тащить Автора за уши из его стихии.



   7. Осеннее. Вадим Цокуренко
   http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=118413

   Что в осени безудержно влечет?
   Что так печалит на исходе лета?..
   Река затихшая размеренно течет
   В прозрачности негреющего света.

   Слюдой блеснет на солнце стрекоза,
   И кажется: тепло пока осталось.
   Но небо, поутру открыв глаза,
   Своих стрижей уже не досчиталось…

   Мазки щекастых яблок по садам
   Являют живописные картины!
   И будто приглашая к танцу дам,
   Склонились чуть, в поклоне, георгины…

   Обнявшись, астры вышли на газон
   В лиловых, белых, розовых нарядах.
   И август радует, открыв грибной сезон,
   И натюрморты воссоздав на грядах.

   Нет облаков, и дождь не моросит,
   Но как ржавеют на рябинах кисти!..
   На дне пруда застыли караси,
   И пруд укрыл их пледом желтых листьев.

   Как стынет лес! И первый холодок
   На струнах трав в лучах луны белеет.
   И колея оставленных дорог
   Под утро непривычно поседеет.

   Уходит лето! На минуты счет…
   Багаж уложен, подана карета…
   А осень так безудержно влечет,
   И так печалит на исходе лета!..

   В паре мест иначе обошёлся бы с запятыми. Во второй строфе сказал бы: «тепло ещё осталось» - потому что дальше следует «уже» и динамика «ещё – уже» воспринимается лучше, чем «пока – уже». Всё остальное – замечательная, тонкая и точная поэтическая живопись.



   8. Плотники. Игорь Лукшт
   http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=118418

   Огурец да горбушка. Умыться студёной водой.
   Зычный крик пастухов, звон бичей, утром холод бодрящий.
   Репняки вдоль плетней, конский щавель да хрен вековой,
   Что ни редьки, ни пыли дорожной, ни жизни не слаще.

   Обезлюдела даль. На холмах свечи белых церквей,
   Лишь стада добирают к зиме остяки да солому.
   Откурлыкал, отплакал последний косяк журавлей.
   Что ж, и нам на крыло. Расстаёмся с построенным домом.

   Час пришёл вбить последние гвозди под стрехами крыш,
   И коньки отстругать, и крыльцо оторочить резьбою.
   Над осенним прудом шелестит остролистый камыш,
   Дерева осыпают листву под белёсой звездою.

   А давно ль по весне волоокой вязали венцы,
   Городили леса и катили могучие бревна?
   Ритуал ежегодный вершили рабы и жрецы:
   Топоры к молодым небесам вознося малословно,

   Извергали щепу и шершавыми шкурами щёк
   Прижимались к сухому пахучему белому древу,
   Заклиная его, чтоб удача пришла на порог…
   Щебетали фуганки свои шебутные напевы,

   В пересверках стамес проcтупали проёмы дверей,
   Принимало буравы дрожащие хвойное тело,
   На Казанскую балки легли - солнце бьёт из щелей,
   Ходит юный настил под ногами земных корабелов.

   По ночам мы, смывая усталость негрустных трудов,
   Белозадыми рыбами прыгали в звёздное небо,
   Отраженное в чёрных овалах бездонных прудов,
   И сидели на пнях, и пугали русалочью небыль.

   Эх, мужицкие цацки: топор да ночной костерок.
   Лето шаром катит. И не раз под седыми косцами
   Трын-трава полегла. Подошел незамеченным срок -
   Мы шатры из стропил возвели, словно арки над нами.

   И плывём в облаках, как скрипучий Корабль Чудаков,
   В небе птицы летят, плещут радуги, блещут зарницы,
   А по тропам бегут среди ив, по бархоткам лугов
   Ребятишки и псы, задирая весёлые лица…

   Затрещали сороки, морозу осеннему быть,
   Урожай в погребах, небо снегом грозит серебристым,
   Тянут баньки дымком…
   “Ну, прощай, Дом”.
   И дверь притворить,
   Навсегда унося на губах этот запах смолистый

   «Имеющий в кармане мускус не кричит об этом на улицах. Запах мускуса говорит сам за себя». Страницы и сайты заполонены стихами, декларирующими любовь к России, настаивающими на её особости (как будто кто-то на неё покушается), размахивающими словами «Русь», «Россия», «русский» то как чепчиками, которые вот-вот взлетят в воздух, то как флагами, то как кистенём. Реже – стихи, в которых эти слова естественны, ненатужны, находят своё место, с которого беседуют с тобой, а не вдалбливают тебе что-то (набоковское «Бывают ночи: только лягу, в Россию поплывёт кровать» или «Не меняют Россию на иную страну» - Л. Марголис в этом шорт-листе). Совсем редкая редкость – такие стихи, как это стихотворение, даже не пропитанное российскостью, а сама Россия со своим лицом, своим голосом, своими интонациями, говорящая голосом поэта. Настоянная на эпичности лирика – глубокая, насыщенная энергией, умная, эмоциональная, точная.



   9. Полеты во сне. Баталина Дарья
   http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=118709

   полёты во сне
   по затмению звёзд
   узнаю твой путь

   кто кого?
   молчаливая схватка
   дерева и столба

   полметра – выше
   не вырасти клёнчику
   между шпал

   стрелки часов
   вот-вот отстригут
   прожитый день

   час ночи
   никак не улягутся
   пылинки под фонарем

   засуха: все уже
   и уже граница мира
   для водомерки

   ночная гроза
   кто-то выскочил с воплями
   на крыльцо

   минуту молчим
   потом будто чужие
   привет как дела

   конец связи
   иду открывать счет
   битым тарелкам

   от встречных фар
   метнулась спряталась за спину
   моя тень

   больничный коридор
   под остановившимися часами
   кактус до потолка

   в эфире - "Время"
   зачем-то опять снимаю
   с гвоздя поводок

   ждем звездопада
   на летящий с балкона окурок
   весь двор загадал

   рассвет
   расставил буквы "I"
   под точками фонарей

   пыльный овал
   сметаю в угол осколки
   отражений

   некуда спешить
   опавшие листья
   рисуют ветер

   в разбитом окне
   ветер колышет
   свежую паутину

   дорога к себе
   по щиколотку в шелесте
   унесенных ветром

   везет старичок
   на салазках по асфальту
   мешок картошки

   где ты, луна?
   прибивает дождь к асфальту
   блик фонаря

   ловлю в объектив
   отражение голых веток
   в чужом окне

   осенний трамвай
   сама себе улыбаюсь
   сквозь струи дожля

   первый мороз
   хрустит под ногами
   вчерашний шелест

   немое кино
   черно-белое фото
   ночной снегопад

   теперь все в белом
   сухое дерево
   торжествует

   снежное утро
   зелень первых стрелочек
   лука на окне

   звонок другу
   мужской разговор
   о погоде

   обрывок снега
   три собачиьх следа
   ни о чем

   лабиринт аллей
   показала ворона
   выход в пространство

   после ворон
   морзянка
   на проводах

   гасят фонари
   из тьмы во тьму летит
   снегопад

   всеми ладошками
   к стеклу - цикламен
   зимнее утро

   меняют рекламный
   щит - в раме пока
   лишь небо

   Хорошее русское хокку, позволяющее себе не нарушающий жанра слоговый люфт. Интересно, как совершенно самостоятельные стихотворения во впечатлении от подборки складываются в поэму-ожерелье, нанизанное на нить авторского вИдения.



    10 Покурю неспеша. Татьяна Осетрова
   http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=118928

   Сатанеет зима… Только я вам сейчас не про это.
   Строит глазки февраль, прикорнув на подъездном плече.
   Вы, моя дорогая, мечтали влюбиться в поэта?
   Это можно понять.
   Но, простите нескромность -
   зачем???

   Вы останетесь тут, без подарков и прочих идиллий.
   Редактура, стихи… Беспокойная жажда тепла…
   Он вернется в Москву. Ну, откупится парочкой лилий.
   А в провинции снег…
   Впрочем, ладно. Пусть я солгала,

   Ну пускай – не уйдет,
   Пусть останется – нужный и верный,
   Пусть напишет сонет с посвященьем : «любимой жене»…
   Только
   Каждый четверг
   Вам супруга искать по тавернам,
   И выслушивать мат о пропившей культуру стране.

   А в провинции снег…
   И зачем вас так манит столица?
   На Садовом затор. Краснопресненка бьется в гранит.
   Вам, моя дорогая, сегодня исполнилось тридцать…
   Ну не плачьте, прошу.
   Он работал… К утру позвонит…

   Покурю не спеша. Упрекать вас, конечно, не в праве.
   Снег укроет и нас, наглотавшись дождя шелухи.

   Ваша книжка в руках. Ваш избранник немножко картавит.
   Два засохших цветка, непрожитая жизнь…
   И стихи…

   По содержанию - ... нет, не буду. Вместо этого предлагаю попробовать прочитать стихотворение под названием «Разговор с Маргаритой». С таким же успехом на место поэта в стихотворении можно поставить врача, конструктора ... – достаточно только взять характерные детали. Я бы сказал: женская поэзия.

   По технике – нормальные стихи: без находок, но и без ляпов.

   Изящный выход из языковой ловушки («неспеша» - наречие и «не спеша» - глагол с отрицанием) – использовать на протяжении текста обе формы. Аналоговый метод не всегда срабатывает, но представил себе «поем нежуя» или «покурю неторопясь» ...То же в отношении «не вправе» и «невправе», но «не в праве» не годится. Смысловые размазанности («Снег укроет и нас, наглотавшись дождя шелухи» - снег наглотается шелухи дождя или укроет наглотавшихся её? ; «Ваша книжка в руках» - книжка, посвященная и подаренная этим карикутурным бедолагой жене, или ею написанная книжка, в любом случае – в чьих руках? Понимаю, что «Его книжка у вас в руках» в строку не влезало, но ...), случайные детали (картавость этого бедолаги, м.б., у прототипа и присутствующая, но в ткани стихотворения – как киевский дядька).

   Зная нравящееся мне творчество Автора, остался в недоумении по поводу выбора именно этого стихотворения для ВКР. Впрочем, Автору виднее ...



   11. По поводу снегопада. Лада Пузыревская
   http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=119804

   Выхожу из себя – в недолюбленный осенью мир,
   собираю в ладонь первый снег…
   Сколько выпало снега!..
   Тени чьих-то богов, выбирая плацдарм для ночлега,
   заблудились в сугробах и с горя устроили пир,
   наломав хрусталя в беспризорных ноябрьских дворах.
   В прошлом – маленький – принц, повзрослевший
   и занятый делом,
   не заметил, как шёл на попятный, рисуясь на белом,
   ветер города N и – крепчал, проповедуя страх:
   снегопад – только повод забыть, как бывало темно…
   …Помнишь, как поутру мы с тобой убирали планету
   («…значит, это кому-нибудь нужно»)?..
   Мне кажется – эту.
   Пусть на сто беспросветных ночей
   здесь немало тем,
   но…
   Захрустит под ногами несобранный вовремя снег,
   Время года – рассвет. Ты по поводу этой причуды
   побледнел, как умел…
   Слышишь, принц?..
   Мы идём на этюды –
   рисовать предысторию снов, совершивших побег.
   Оглянувшись напрасно, кругами уйдём на восток –
   там по слухам встаёт-воскресает шальное светило,
   и какое нам дело до свёрстанных не было-было?..
   имя им – легион, нам с тобой - одиночеств по сто
   белокаменных лет. Снегопад – это наша… война –
   пеленать снегом сны городов, приходящих в упадок,
   разбирая сугробы построчно на тысячи радуг,
   на снежинки - ужимки судьбы недоверчивой,
   на…
   На снегу даже ветер нежнее и четче – следы
   тех, кто что-то искал тут до нас –
   нет, не зрелищ и хлеба…
   Ты заметил, как истово, хлопьями падает небо? –
   неспроста это, принц… вот и звёзды сомкнули ряды,
   перекрыв млечный путь…
   Снегопад – время строить мосты
   к берегам, где податливый лёд стал прочнее цемента,
   где молитвы… стихи – и подавно – не стоят ни цента,
   где берут на измор… на звенящую изморозь ты
   не смотри как на повод ушедших звать по...именам –
   это всё снегопад… До весны нам никто не ответит,
   потому мы с тобой и слагаем легенды о лете –
   «значит, это кому-нибудь нужно…» ? Кому…
   Или – нам?..

   А вот это написано – не ошибёшься! – женщиной, но не женская, а просто поэзия. Здесь личное – всё те же отношения двоих – в совершенно иных ракурсе и масштабе. Здесь есть глубина и размышление, философия. Тонко и точно обыграна дважды использованная цитата из Маяковского, слова которой поворачиваются к читателю оба раза разными смыслами.
   Интересная рифма - «мосты – изморозь ты», «темно – немало тем, но». М.б., чуть затянуто, но, с другой стороны, это размерность, повторю, размышления, да и как ни вглядывайся, сокращать нечего – рука не поднимется.

   Но ... первые слова стихотворения: «Выхожу из себя – в ... мир»... Ясно, что Автор хочет сказать, но «выходить из себя» - устоявшееся, въевшееся выражение со своим определённым смыслом, перебивающим смысл говоримого. «Сто беспросветных ночей» и «сто одиночеств» - для меня вопрос, усиливают они друг друга или наоборот. Пара грамматических «блошек»: одно дело «несобранный снег» и совсем другое «не собранный вовремя снег», «недолюбленный мир» и «не долюбленный осенью мир» - то же. Так что
   чуть «дотянуть», мне кажется, не мешало бы – очень осторожно, в мелких деталях, но можно.


   12. «Реквием» Анны Ахматовой. Люче
   http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=119606

   Это был обряд: руки, спичка, пепельница –
   обряд прекрасный и горестный...

   Лидия Чуковская
   о знакомстве с «Реквиемом» А.А. Ахматовой


   Ах, спичка, пепельница, руки –
   Прекрасный горестный обряд ...
   И обезумевших от муки
   Очей восточных скорбный взгляд.
   Но «Черный ворон», слава Богу,
   Сегодня прилетел не к ней.
   ... И снова тянется дорога
   Цепочкой злых ночных огней.
   Пятьсот расстрелянных рассветов –
   Семнадцать месяцев тоски.
   Ну как в России быть Поэтом,
   Когда вся жизнь – взаймы?! Виски
   Сдавил тяжелый нимб терновый,
   И боль пронзительно-остра.
   Голубкой рвется в небо Слово,
   Но каплет кровь из-под пера...

   Начну с «но», потому что, как Штирлиц заметил, лучше всего запоминается сказанное последним, а стихотворение мне определённо по душе.

    «Виски
   Сдавил тяжелый нимб терновый,
   И боль пронзительно-остра.
   Голубкой рвется в небо Слово,
   Но каплет кровь из-под пера...»

   Нимб – сияние вокруг головы. Он не может ни тяжёлым быть, ни виски сдавливать. К тому же, да простит меня Автор за физику, направления приложения силы разные: тяжесть – вертикаль, сдавленные виски – горизонталь. Мне кажется, Автор пытается ассоциативно ввести связь тернового венца (heavy crown) и нимба как символов мУки и святости, но конкретика слов перебивает её. Оно, конечно, «слыхали ль вы?», но «и боль» всё равно лучше бы как-то обойти. Похоже, в последних двух строках есть возможность усилить их. По принципу «Если бы директором был я», я бы дал последние три строки в таком виде,:

   «Боль оглушительно остра.
   Голубкой рвется в небо Слово.
   И каплет кровь из-под пера...»

   Несмотря на это, стихотворение сильное, что очень подчёркивается его ахматовской лаконичностью, передачей сложных переживаний через конкретную деталь без попыток «сделать под Ахматову» в ущерб собственным взгляду и голосу. Уверен, что оно займёт достойное место на сайте / в разделе «Зеркала» (стихи, посвящённые Ахматовой), если Автор захочет предложить его.



   13. «Стояла женщина без платья…» Марк Луцкий http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=119518

    «В сизой тЕни, в глубине дерев
   С изумрудной бархатной изнанкой
   Вынырнул из обморока лист,
   Изогнулся томной куртизанкой.
   Пьяным лепетом умелых дев,
   Шелестом спадающего платья
   Лес наполнен до краев. Раздев-
   Шись, бросаюсь озеру в объятья".

   Илья Байбиков «Лесное озеро»


   ССОРА С КУРТИЗАНКОЙ

   Я к тебе в лесу не подойду,
   Пусть спадает лифчик томной аркой
   Про меня решила, что я Ду –
   Рак? Ошиблась, милая товарка!
   Пьяный лепет больше не лепи,
   Я с изнанки вижу всяко слово.
   Всем известно, что я малость Пи –
   Жон! И что? И что же тут такого?
   Да, не ярок. Да, немного сер.
   Что-то есть во мне от азиата.
   А сама ты кто? Да ты же Стер –
   Ва! Меж нами все теперь порвато!

   * * *
    «Мускулы снега в пространстве степей,
   узкое небо, стеклянный репей,
   сливочный снег снегопада,
   песни отрывок, оскому во рту,
   первый младенческий плач в темноту,
   больше не надо, не надо»

   Елена Игнатова «Света холмы на асфальте…»


   МНОГОТЕМЬЕ

   Небо, репей, плексигласовый кров,
   душный коровник удойных коров,
   плач, как младенца примета,
   пыльных степей безграничная гладь,
   ветхая, в серой обложке тетрадь,
   надо ль кому-нибудь это?

   Тысяча разных понятий, вещей,
   Баба-яга и Бессмертный Кащей,
   вязкая грязь по колено,
   песня, оскома, рассвет, петухи,
   ямбы, хореи, поэты, стихи –
   больше не надо, Елена!

   * * *
   «До поцелуев, до объятий,
   До снега, мрака, до всего,-
   Предстала женщина без платья,
   Как голой свадьбы торжество!»

   Леонид Колганов «Воспоминанье»

   ПРОМАШКА

   Я замер перед этой статью –
   Как будто в дымке золотой
   Стояла женщина без платья,
   Сияя гордой наготой.
   Нисколько не полна, а в меру,
   И даже в худобу был крен,
   Конечно, формы не Венеры,
   И даже не Софи Лорен,
   Но, впрочем, было все некстати,
   Как по асфальту бег саней –
   Стояла женщина без платья,
   А я – одетый перед ней!

   Тут бы мне и разгуляться в конкурентной борьбе! Но, как сказал мой друг-стоматолог: «Зубов на всех хватит» - у пародистов не то, что НЗ или даже стратегический запас материалов для пародий, но его можно на Марс экспортировать, когда там жизнь обнаружится. Что сказать? Блестящие, точно выверенные пародии, рука не поэта-пародиста, а поэта.


    14. Специалист по совмещенью... Александр Бардин http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=119275

   В полвторого шли из бара с Борей.
   Написал я слово на заборе.
   А на это есть, сказал судья,
   В Уголовном кодексе статья.

   Штраф есть штраф.
   И я полез в карман -
   Отдал в кассу, сразу же, на месте
   Все, что получил за свой роман
   С тем же словом.
   Там оно - раз двести.

   * * *
   Сколько великих? Десять на век.
   Их помнят и воспевают.
   Таланту непросто пробиться наверх –
   Туда большей частью всплывают.

   * * *
   Люди, как овцы,
   Творцу было жаль их.
   «Грешить, - он сказал, -
   Я вам не запрещу,
   Но десять заветов
   Вам дам на скрижалях:
   «Вы чтите их, люди,
   И я вас прощу!»

   И в разных краях,
   На Востоке и Западе,
   Знают их все,
   Поезжай – убедись.
   Но больше всего,
   Чтим мы главную заповедь,
   Номер одиннадцать:
   «Не попадись!»

   * * *
   Такое время: некуда деваться,
   Вокруг духовность, страсти и борьба…
   И очень долго – лет, наверно, двадцать
   Я из себя выдавливал раба.

   Все выдавив по капле, я под старость,
   Во внутрь себя случайно заглянул;
   Увидел, что раба там не осталось,
   И ничего вообще… Полнейший нуль.

   Вся целиком в уборке генеральной
   Жена сказала, стульями гремя:
   «Не беспокойся, милый, все нормально:
   Там разве было что-то, окромя?!»

   * * *
   Жениться я давным-давно мечтал,
   И этим жизнь спасти свою от краха…
   Сегодня я в газете прочитал,
   Что сделать это мне поможет сваха.

   Вот женщина… А кто ей будет муж,
   В один момент и абсолютно точно
   Определит, хоть лично, хоть заочно
   Специалист по совмещенью душ.

   Всю ночь не спал - ворочался, потел:
   Пускай найдет мне душу понежнее!
   К рассвету понял: мне сейчас нужнее
   Специалист по совмещенью тел.

   * * *
   Вначале жена моя, Елизавета,
   Мной возмущалась (в тот самый момент),
   Мол, от нее нужно мне только ЭТО!
   Самец я и жлоб, а не интеллигент!

   Хоть время ее изменило наружно,
   Обида осталась, но наоборот:
   Что мне от нее ЭТО больше не нужно…
   Сам черт этих женщин не разберет.

   Признаться, с трудом одолел искушение отправиться в Google и посмотреть другие стихи Автора. Помогло напоминание самому себе, что пишу обзор на конкурсе произведений, а не авторов. Однако, по моему ощущению, это да – юмористические стихи, но стихи не «поэта-юмориста», а поэта, которому отнюдь не чужды раздумья и лирическая грусть, может быть, даже – во всяком случае, не исключаю – маскирующего их юмором. Темы из, в общем-то, обычной для «юморэзии» кассеты тем – открытий не вижу, но решаются они мягко, не без философичности и, к счастью, без скатывания в политическую, социальную или какую-то ещё острую актуальность и гаденько хихикающую слюнявость в разговоре об «интиме». Порой почти афористично:

   «Сколько великих? Десять на век.
   Их помнят и воспевают.
   Таланту непросто пробиться наверх –
   Туда большей частью всплывают».

   Мелочи: «вовнутрь», а не «во внутрь»; в строке «Там разве было что-то, окромя» поставил бы после «окромя» многоточие: «окромя» без «чего» - как бутылка без содержимого.



   15. Чудо-диво! Дедушка эЛ.
   http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=118645

   Шёл по лесу дивный зверь
   И не раньше, а теперь.
   И не прямо и не вкось,
   Без тропинки – на авось!

   Шёл и что-то напевал,
   Пряник сахарный жевал.
   Две гармошки вместо щёк,
   Круглый нос, как пятачок,

   Два весёлых длинных ушка
   Танцевали на макушке.
   На банановых рогах
   Хвост пушистый, будто флаг.

   С васильковыми глазами,
   На копытах с каблучками,
   Шёл он задом наперёд
   И мурлыкал словно кот.

   А внизу, вдоль старой балки
   Шёл медведь с ночной рыбалки.
   Косолапый ночь не спал,
   Но зато леща поймал!

   Вдруг медведь увидел - Это!
   Это что за чудо света?
   То ли в перьях, то ли без,
   То ли леший, то ли бес?

   Поздоровался учтиво
   И спросил: «Скажите, Диво,
   Вы Олень, а может Волк?
   Не возьму я, старый, в толк!»

   Засмущалось Чудо-диво
   И ответило стыдливо:
   «Я не знаю, говорят,
   Я – фантазия ребят!»

   За хорошими стихами для детей всегда стоят не «доктогоги» с педагической клизмой для лечения чего-то в сознании и поведении, а взрослые, простите за штамп, сохранившие в себе ребёнка. Взрослое поэтическое умение лишь помогает выразить увиденное глазами «внутреннего ребёнка» так, что маленький читатель может откликнуться на это, заразиться игрой и продолжить её сам – игру словами, игру воображения, тем и другим вместе. А когда такое стихотворение читают взрослые, в них может отозваться «внутренний ребёнок» ... , если взрослый его не затуркал окончательно. Не знаю, каково поэтическое кредо Дедушки эЛ., но за строками его непосредственного и лучистого стихотворения мне увиделось то, что я сказал.

   16. Gabby Искусство одиночества
   http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=119600

   Одиночество - странная штука...

   Ты - вовне, где ни мир, ни война.
   Тетивой робингудова лука
   в перепонках дрожит тишина;
   тишина, наделенная весом,
   обделенная даром любви...
   Не гулять ли вам Шервудским лесом,
   телефон и компьютер с ТиВи?!
   Ты - дошедший до истины странник.
   И с находкою этой сполна
   ты сроднился, как мертвый "Титаник" -
   с барельефом холодного дна.
   Время - жалкий нескошенный колос,
   перегнивший от влаги и стуж,
   просто путь, разделённый на скорость,
   просто формула.
   Физика.
   Чушь.
   Время кончилось. Птица кукушка
   замолчала и впала в тоску,
   и часов пунктуальная пушка
   не пaльнёт непременным "ку-ку",
   и реальность поставлена к стенке
   вкупе с вечным "люблю - не люблю",
   вот и память теряет оттенки,
   асимптотой склоняясь к нулю.
   Неподвижность.
   Не мука.
   Не скука.
   Может, только начало пути...

   Одиночество - странная штука,
   идентичная счастью.
   Почти.

   Одиночество легко назвать, но предельно трудно передать то, что кроется под биркой названия. Чаще всего оно связано с мощным комплексом отрицательных переживаний. Не вынося его в заглавную тему, к нему – вернее, к каким-то его граням – обращаются многие поэты – назову среди произведений этого шорт-листа «Блюз бездомных душ» Люче и «Моллюск» Марка Этельзона. Сравнительно немногим пишущим удаётся, взглянув в глаза одиночеству, прорвать заслон обычного его восприятия и увидеть иначе, то есть увидеть самоё одиночество, а не тот или иной миф о нём. Автору это определённо удалось: фундаментальное одиночество – вообще человека и своё собственное ( а каждый из нас одинок в той же мере, в какой уникален) – принято им, и именно эту принятость одиночества он, как я себе представляю, и пытается передать, проделывая на протяжении короткого стихотворения путь от вглядывающегося «Одиночество – странная штука ...» (не «страшная», но – «странная»: одной замененной буквой обозначено начало пути) до завершения фразы открытием «... идентичная счастью. Почти». Путь этот в стихотворении обозначается, на первый взгляд, случайными вешками. Но только на первый взгляд, потому, что, во-первых, они очень личные, индивидуальные (то, на что упал взгляд в момент переживания одиночества), а во-вторых, потому, что видны как вешки только в инфракрасном свете контекста авторского размышления. ... Если бы я захотел сказать что-то ещё, это было бы лишним.

   ***
   Если ждать от конкурса щедрой россыпи шедевров, то результаты могут разочаровывать. Но если вспомнить классическое «в грамм добыча, в год труды» и сопоставить представленность в шорт-листе настоящей поэзии с количеством обитающих на Портале стихотворцев, то становится ясным, что конкурс состоялся. Организаторы и жюри щедрой рукой водрузили на множество голов пышные лавровые венки, так что почивать им не на чём. Да и когда? 2007-ой уже на полном ходу – пахать подано.