Наша жизнь - это дорога. И еще игра. Всем провинциалам посвящается. Сорокин, тебе - лично.

 

 

Твои руки... Эти струны...

Перекличка поездов.

По дороге странной, лунной

Ты пришел ко мне из снов.

-Ты откуда? Спой мне снова!

-Я давно не спал ночами.

Я приехал из Тамбова

Лишь с гитарой за плечами.

-Спой о чем-нибудь чудесном!

Я устала уж от слез.

-Разве прок есть в моих песнях?

Заглушит их стук колес.

-Умоляю, ждать мне – кара

В суматохе поездной.

Я в слезах, а ты – с гитарой…

Улыбнись и просто спой.

- Знаешь, я смешной и пошлый,

Мне любовью не болеть,

Но сегодня это в прошлом

И сегодня – будем петь.

Петь о том, чего не будет,

Петь о том, что не вернешь.

Встанет поезд, выйдут люди,

Я уйду, и ты уйдешь.

Поезда легко привыкнут

Дни встречать без наших слов,

И «прощай» с платформы крикнут

Твой Саратов, мой Тамбов.

Слышишь? Слушай! Это значит-

Только кажется – мы спим.

То моя гитара плачет

Сладким голосом своим,

То в проходе дует ветер,

Поднимая простыни.

Слышишь? Слушай! В этом свете

Мы с тобою не одни.

Посмотри на свод небесный

Через мутное окно.

Они скажут – я исчезну,

Поднимусь, паду на дно.

Уходи от жизни старой,

Только в омут не бросай

Голос мой, мою гитару

И родной, далекий край.

Ты не бойся злых пожарищ,

Покорившихся судьбе:

Твой попутчик, твой товарищ

Будет помнить о тебе!