Пускай на этом Боги руки греют, Но поклоненье сковывает шаг. Мне слишком сладок звук дуэльных шпаг, Быть может, я в них слишком сильно верю. Но не сильней, чем росчерку пера Иль бредням полупьяного поэта, Вассала непоседливого ветра, Чьи опусы – закон в иных мирах. Я знаю, что когда наступит холод, То те, кто не покинул этот город, Ко мне придут погреться у огня. И разобрав зверюшек оригами, Сполна сперва натешатся стихами, Быть может, после вспомнят и меня. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
