Уже не слышно пенья скрипки В руках умелых скрипача, Давно угас огонь улыбки, Как догоревшая свеча… Огонь, огонь! Как жарки души, Сгорающие в тленных днях. Они горят- Им что-то нужно, Им нужно то, Что мёртво для меня. Играй, скрипач! Тебя прошу, играй! Смычком води По душам иноверцев, По душам тех, Кто долго строил рай, Разбив в осколки Берёзовое сердце. Христа распяли на кресте, Антихристы про то забыли, Как по пустынной полосе Шагал пророк, Захлёбываясь от песочной пыли… Ах, души, души, При первой неудаче, Не веруя в библейские молитвы, Ваш плач разносит ветер по земле. Шумит сосна, Шумит волна речная О том, что крест ваш кровью мук облитый Не позволяет встать с ободранных колен!.. …Моя душа- потухшая свеча, Закрытая в могучем мавзолее Раненного тела. Моя душа, как память, Хранящая в себе живого Ильича, Давно внутри От холода Заплесневела. Мне мёртвы, чужды Все заржавевшие и повседневные уставы- Я не хочу как все Любить, работать, умирать! Моя душа- Завет Христа и милой мамы, Который мне и надо соблюдать!.. …Ах, души, души- Потёмки леса, Несущие в себе, как в банке, страх, Как гроб в себе Несёт страдальца от жестокого Эссеса, Псалмы уносит В тайне от других Нечистый на руку монах. Не любят души правды и пророков- Пророков убивают раньше, чем других, Боясь, Что можно излечиться от пороков, Которые увидел странный псих. Не любят души Ненужных разговоров, Когда пророк С «святыми» затевает спор О том, что много Человеческих пороков, О том, что каждый из пороков- вор! Скрипач, скрипач! Ну что же, что же Умолкла скрипка Словно песня соловья?! Давно душа Не получала в рожу, Давно не получал по роже я. Вбивая в гвозди В обездушенное тело Хотели души уничтожить жизнь, Да только жизнь не тлела И не улетала в высь! Ах, душам, душам В Отечестве моём И в мире безграничном Не нравятся пророки. Радищев, Галилей, Лермонтов, Есенин, Пушкин, Муравьёв, Джордано Бруно, Булгаков, Алексеев, Высоцкий, Солженицын, Как были Вы К Отечеству жестоки, Что душам захотелось Кровушки бездушных, Кровушкой больных Напиться!.. Бездушный, и холодный, и жестокий Скрипач, скрипач, В последний раз сыграй! В толпе теснимый, В этой сутолоке Ты может быть единственный, Кто оперу напишет Под названьем Рай… Февраль/Март 2006. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
