Проехала машина мимо, Из окон музыка лилась, И шум мотора уж затих, А музыка осталась… Она лежала на снегу, Искрясь, переливаясь, Вокруг темно и ни гу-гу, А музыка осталась… Я подошёл и взял тот снег- Холодный был он малость. Растаял он, с руки потек, Но музыка осталась… Я положил ее в карман, Та стала вдруг сильнее. Я слышу флейту, барабан И плач виолончели. Я притащил ее домой И положил в кастрюлю, Налил воды, зажег огонь, Добавил соль, цибулю. Сварил я музыкальный суп, Загадочный, искристый, И съел его, я был не глуп И рассчитал всё чисто. Теперь та музыка во мне, Живет, поет, тревожит. Она в слюне, она в говне, В моче и в сперме тоже. |