Вот ветвь без листьев и плодов На дереве красивом, сильном. Я написал бы сто стихов Об этом зрелище могильном. Мне чудились веревки, петли, Тела, свисающие с них… Воспел бы песню этой ветке, Как прародителю живых. Но видом всем она взывает: Не опиши меня, кто знает, Куда ведет твоя тропа? Оставь… Я сотню лет мертва. |