Салют весне. Ее так долго ждали. В терпеньи быль цвела, как купорос. Налет снегов покоится в печли, стремится в грунт вписать больной вопрос. Больной вопрос о тлении и смерти твердить устал сквозь наст проросший пень. Но спорит с ним теплом окрепший день, как будто впрямь он от творения третий. Вновь клятву снов забыл бесцельный герц. Вибрация живет своим законом. И луч, пробив ленивых туч затоны, зондирует, принять ли этот крест. Сейчас он слаб для абсолютной власти. Но подождем момент для слова здравствуй. 25.04.1997 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
