Златосребреный

 

Это маленький городок - существует посреди хаоса человеческой мысли, на стыке бесчисленных мировоззрений и безумных идеологий. Он невелик и состоит всего лишь из трех улиц : драмы, лирики и эпоса. Но не улицы красят город золотом и серебром, а люди, что в нем обитают. Появились они здесь после мирской жизни и земных дел. Как один, ходят все в золотых да серебряных нарядах.

Вот, к примеру, идет Александр Блок в серебристом пиджачке. Серебряные пуговицы, в 12 штук, крепко стиснули тело поэта. Или, скажем, напротив стороной, куда-то спешит Михаил Юрьевич Лермонтов. Полный солнца печоринских гор Кавказа , он и внешне светится золотом своего длинного плаща. Здесь нет сестер Арагвы и Куры , но по краям города течет река поэзии. На улицах растут, раскинув в разные стороны ветви , древа прозаики. Они не меньше изумляют красотой замысла, чем река ямбов и хореев – чистая и глубокая. И ,день ото дня, спускаются к воде или садятся под древесными кронами люди и что-то там себе думают замечательное.

И сейчас - сидит один во фраке и цилиндре на голове. Сидит, словно и не “благородный” – на корточках, перо в бардах зацепилось – видать творит.

И верно необычный,

Одежа прям букет палитры цветовой,

О, да это Пушкин - тот еще писатель,

Один такой в наряде радуги живой.

 

Словно крылья бабочки примерил он, пусть себе сидит, переливается, а я все же вернусь к городу.

Златосребреный, не врознь другим, полон бурной жизни. Каждый день заключаются союзы , рождается любовь, но случается, что улицы города не обходит дуэль. Тогда держись : станут против друг друга, да как начнут бросаться мыслями, вооруженными рифмами. Раз сталось, схватил один другого за шею, не давая противнику выговорить и словечка. А сам тем временем, с пеной изо рта, кричит строки очередного шедевра. Я за этим часто наблюдаю, ничего - интересно, правда, бывает, срываются с уст гения никчемные метафоры иль запоздалые 10-и стопные анапесты, разлетаются во все стороны и падают на землю мусором нелепой мысли, неказистым остатком.

Ох, как мне хочется поселиться на одной из этих улиц, на равных взглядами встречаться с золотом и серебром эпохи русской поэзии. А пока, мне только и осталось подметать весь мусор, грязью облепивший тротуары. Ну ничего, господа поэты, дворник тоже профессия! Немало вычеркнутых вами строк собрал я в свой ящик. Быть может, сочиню чего-нибудь там этакого, в вашем этом самом духе, и тогда на мое место придет другой ?