Плакальщица Кожа белая, мраморно-белая… Что же милая ты наделала? Что с собою ты натворила? Почему свет в раз стал не милым? Раскидались твои волосоньки, Оттеняют овал лица, Что стал белым, совсем белёсоньким – Это кровушка отошла. Ты лежишь сладким ангелочком, Руки-голуби опустила. Этой ноченьки не простила И прозрачны твои щечки… 18.04.2005 |