Ты говорила мне, что можно научиться

не обращать внимания на боль,

ходить под парусом и строить замки

из песка на диких пляжах,

читать про море в гамаке и, с губ

потрескавшихся слизывая соль,

растить клубнику и писать прозрачные,

как сон, но грустные пейзажи..

Ты говорила, что уже разгаре осень,а мы

не можем отличить весну от лета,

что можно жить, не замечая смены лет

и не считая полнолуний,дней и вёсен,

и мастерить лепные раны, вставляя в них

моё лицо или отливы и рассветы,

и красить рыжим волосы, сплетая их

в изящные, как арабески, косы…

Ты говорила: нет желанья быть несчастной,

когда такие влажные берёзовые листья,

и что прожить всю жизнь с одной любовью глупо – это сильно, очень сильно утомляет…

И вот поэтому ты пишешь о себе бездонными

прекраснейшими письмами,

я не читаю их… Так пахнет мокрою листвой…

Я всё, что ты мне говорила, за-бы-ва-ю...