— Что, мой друг не весел? Что головушку повесил? — у деда Казимира было отличное настроение. В отличие от моего душевного состояния. — С другом поругался. — Эка беда, помиритесь. Проходили, наверняка, эти перевалы. — Проходили, — согласился я. — Да только раньше он не бил в спину. Старик пригорюнился: — А это уже серьёзно. Что случилось? В чём причины? — Причина – пустяк, обида – пятак. Не ожидал я от него такой подлости. Разносит по деревне, словно комар малярийный, всякие непристойности обо мне. Сильно приумножены, преувеличены, возведены в степень. Если и до вас слух доползёт, не верьте. Там правды на грош. — Лучше бы подрались, да? Я задумался на мгновение: — Да. — Оно и понятно. Душевная боль дольше заживает телесных ран. Мораль: Саблей ударят – поправишься, языком ужалят – умрёшь. |