В былые годы на Кавказ Спешил поэт, когда рассказ Его терял огонь и силу. Не мог он ни в объятьях милых, Не мог ни с кружкой средь друзей, Ни глядя из своих саней, Как прочь уносятся пригорки, Да щёлкает кнутом Егорка, Не мог он, как ты не крути, Разжечь огонь в своей груди. «Куда ты делась вдохновение», - Кричал поэт и без сомнения Рвал всякие такие путы, Который как будто спруты, Всё вдохновенье за собой Уволокли в песок морской. Ну там баллы, там Сенокосы Дуэли, прочие вопросы. Все это рвалась абы как, Поэт слал прошку на чердак За сундуком, в него клал вещи, На всякий случай всем затрещин Он раздавал, пил кислый квас И трогал прямо на Кавказ. Степные русские просторы Сменялись, и виднелись горы - Казбек со шапкой снеговой. И вот уже над головой Поэта всякие детали Сюжетов будущих витали. Прибыв на русскую заставу, Расположившись по уставу, Не сочинял он скороспело, А только ждал: Когда ж на дело?! И вот он миг! Из за камней Абрек с винтовкою своей Пуляет в голову поэту, Но только дура рикошетом Уходит в скалы. Вот так сласть По всему сердцу разлилась. Ещё войнушка шла кругом, Кололи казаки штыком, А он уже из партупеи Тащил бумагу и скорее Стихи какие-то слагал. Вот это точно был накал! Писал такие обороты, Что и не снилась обормотам, Что только шляют по балам, Да развлекают томных дам. Так было раньше у поэтов, Но время миновало это, Всё измельчало, всё не так И нету больше тех рубак. Когда меня кидает Муза, Ни шашку я, ни аркебузу С любовью нежной со стены Не буду брать, из под полы Кинжал в восторге не достану. Я только встану очень рано, Насыплю в термос Бергамот, Чабрец , шалфей , пчелиных сот. Найду резиновые тапки, Которые шалун от папки Швырнул зачем-то под диван. Ого, как много пыли там! Солдатики, носки, заколки, Убраться бы, да мало толку, Вначале музу бы вернуть, И в баню я кладу свой путь. Уже здесь много собралося Народу, всякие вопросы, Которые ещё Сократ Решал 2000 лет назад, Напарившись ,напишись чаю, Они в простынках разрешают. Киваю встречным головой И вот он я уже в парной. Весь от наколок тёмно-синий Вставляет веточки полыни Какой-то дядя в потолок. «Ну что подать ещё разок?», - Спросил добряк с огромной пузой. Не знал он, что меж мной и музой Он был послушный проводник. Добряк встал к печке напрямик. Он бил уверенной рукою, И заШипела печь змеёю, жар быстро повалил из пекла, И , раскрасневшийся как свекла, Отбросив ковшик мой добряк, На лавку сел и весь обмяк. Но мне для вдохновения мало - Хочу я чтобы ещё поддали. «Скорей, скорей ещё парку»,- Кричу я грозно мужику, И он покорный моей власти Кидает, я хлещусь до сласти. Жар всё исходит из камней, И вот уже в душе моей Строка родится за строкою. Я мужика своей рукою С пути скорее отстраняю, И , вдохновению внимая, Забыв на полоке подстилку, Спешу на выход из парилки. Вот сквозь намыленных иду, Они из тазиков воду Льют, опрокинув над главами, Но я не здесь, я над тазами В других пространствах и мирах Иду вспотевший и в стихах. Вот Кто-то душ перекрывает, Его плечом я задеваю, Я собран весь, я не рассеян, Вот бомбочкой нырнул в бассейн Старик с седою бородою, Вот тапки чьи-то подо мною, Переступая через них Пишу в уме я славный стих. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
