(из цикла "Немилый дом") Я вышел из дома. Наружу. Назло. Наугад. Оставив там Прошлое. В спешке забыв попрощаться. Я вышел оттуда, и мне не вернуться назад: В такие, как этот, дома – не резон возвращаться. Я вышел на улицу в осень, как был, без плаща. Без шляпы. Босой. Чемодан не протиснулся в двери – Я бросил его; и пошёл в Неизвестность, ища Какого-то места тому, что зовётся – Потери… Побег из тюрьмы – как задолженность: красен сумой. Я рвал подорожник, и этим залечивал раны. Я вышел из дома – а если б вернулся домой, То мне бы подумалось: как же здесь горько и странно!.. Тот Город без имени сразу же принял меня. Любя ни за что, как могли полюбить лишь родного, Он был со мной рядом, поддерживал день ото дня – Не требуя многого, не ожидая иного. Я стал его частью. Я сросся с его толчеёй. Песчинка. Соринка. Случайность. Молекула. Атом. Я был частью «дома». Но если б вернулся домой – То я не нашёл бы тот дом по былым координатам… Так шёл я по улицам, в зиму, без палки, пешком; Осколком стекла, острой струганой щепкой металла; Мечтая о ком-то – неведомом мне, но таком Любимом и близком, кого мне всегда не хватало… Я вытоптал лица всем улицам и площадям. Я брёл по мостам, непонятным инстинктом ведомый. Я дико устал. Но я двигался, ног не щадя, Мечтая, как это ни парадоксально, о Доме… И вот я у взлётной, у первой, своей полосы – Бескрылый! Увы! И мне некому крикнуть: «На помощь!!!». Закат догорает, и я засекаю часы. Я должен добраться, пока не ударит Полночь. Минуты нещадны, и тушат надежду в груди. Хоть время не верит, со мной мои вечные двадцать. Я столько прошёл – но не знаю, что ждёт впереди. Я должен попасть хоть куда-то. Я должен добраться. Вдруг понял: в меня по дороге вселился уют… Я стал обитаем! Как будто мой дом – это тело. Ликует душа: в ней светает, и птицы поют – Как будто иного жилья ей и впрямь не хотелось. Пройдя все пути, понял главное: я был ведом. Раскину-ка руки, чтоб Небо спустилось в горсти!.. Наверное, правильный Путь называется – Дом. Вот я и добрался. Добро всем пожаловать в гости! |