(7 место на "Детском конкурсе" КЛФ, осень 2004)

 

 

"Здравствуй, это я", – пальцы легко касаются клавиатуры, и на экране монитора появляется ровная строчка.

Тишина.

Солнечные лучи косо падают на системный блок.

Курсор на экране дрожит вертикальной черточкой, будто раздумывая, потом прыгает в начало следующей строки.

"Здравствуй, – как-то неуверенно, с запинками печатается в ответ. И словно спохватившись: – Это действительно ты?"

"Это я".

На экране вдруг появляется "скрепка"-подсказка, начинает кривляться и строить рожи. Ты еще откуда взялась? Ну-ка, ну-ка, рука хватает "мышку" – щелк! – и скрепка исчезает. Но лишь затем, чтобы появиться вновь. Ага, у нахальной подсказки не совсем обычный вид. У нее есть руки (!), и она в притворном ужасе закрывается ими от приближающейся стрелочки курсора.

"Твои проделки?" – печатаю я.

"Мои, – соглашается "скрепка" и хитро подмигивает левым глазом. – Круто, да?"

Еще бы не круто. Всего две недели назад это нечто, а если точнее, то вообще хрен знает что (кстати, я зову его Гошей, ему нравится), и двух слов связать не могло. Только обезьянничало, по-вторяя на все лады вводимый текст. Зато уже в следующий раз попыталось добавить что-то от се-бя. Дальше – больше. Сегодня – восьмой день, как мы с Гошей членораздельно общаемся. А он уже от печатания буковок к графической информации перешел, если так дальше пойдет, то скоро разговаривать будем, благо микрофон и колонки есть.

Между тем "скрепка" прыгает по экрану, пыжится и усиленно гордится собой любимой: "Кру-то! Ну круто, а? Тимур, скажи, что круто". Тимур – это я.

"Не скажу".

"Почему?"

"По кочану. Лопнешь еще от самодовольства, вирус несчастный".

"Сам ты вирус!" – обижается "скрепка" и на какое-то время замолкает.

Ну, конечно же, не вирус, только что, черт возьми?! Что или кто?

 

Это началось две недели назад. По крайней мере, активно проявило себя. Или скажем по-другому, я обратил на это внимание две недели назад. Как раз сидел в Word'e, печатал реферат по философии – всякие там Ницше, идея о "сверхчеловеке" и т.д. и т.п.

Вот, значит, сижу, созерцая уже набранное, вдруг – бац! – последняя строка самопроизвольно печатается несколько раз с нового абзаца. Ни фига себе! Что за дела?! Что случилось?! Как это? Непонятно… Ладно, убираю лишние строчки, печатаю дальше. Абзац.

Та-а-ак… последний абзац удвоился… У-би-ра-ю лишний абзац.

Нервы. Нервишки. Успокойся, все нормально. Да уж, нормально. И все-таки продолжаю печа-тать. Вроде бы ничего. Ага, точно ничего, кроме того, что некоторые слова удвоились, а то и ут-роились. Тьфу! Сохраняюсь и перезагружаю машину. Снова открываю реферат, пробую продол-жить работу. Не получается.

Облом.

Полный.

На экране творится какая-то чехарда – абзацы, предложения, слова копируются, вставляются, вырезаются, перетаскиваются. Ё… – это я начинаю ругаться всякими нехорошими словами. Страшная мысль – вирус! – пронзает мозг. Спешно вызывается Dr.Web, ну и на всякий случай Trojan Remover. В конце концов, вирус так и не обнаружен, но программа глубокомысленно заме-чает, что, возможно, некоторые файлы инфицированы, и выдает во-о-т такой список.

Но я не падаю духом. Нет. Я пытаюсь внушить себе, что все это – закидоны Windows или Of-fice, а реферат надо дописать. Еще раз перезагружаюсь и начинаю дописывать. Худо-бедно, но де-ло идет. Прежней чехарды уже нет, хотя, иной раз копируются слова-абзацы-предложения. Я же их у-би-ра-ю и пишу дальше. Спокойно. Без нервов. И поэтому замечаю, что копируются они с ошибками, а в предложениях-абзацах меняется порядок и количество слов. Раньше ведь копирова-лось без ошибок? Да, наверно. А сейчас – "с". И что? А ничего! По барабану мне, как раньше и как сейчас. Вот допишу, и все – шабаш!

Человек предполагает, а Бог (или судьба?) располагает: я не дописал этот проклятый (удиви-тельный, чудесный!) реферат – с него все началось! – ни в этот день, ни на следующий.

 

"Тимур! – "скрепка" уже давно перестала обижаться, и теперь мечется по экрану, пытаясь при-влечь мое внимание. – Хочешь стих послушать?"

"Нет".

"Ну Тимур!"

"Задолбал ты меня уже своими стихами. Уши вянут. Не хочу".

"Это другой. Новый. Лучше, чем прежние. Вот, слушай:

 

Море дарит день прохладой,

Волны шумно бьются в берег,

Умирая и рождаясь

В пенной линии прибоя".

 

"Фигня. Хотя, в общем, что-то есть".

"Да вот, такие мы".

"Ага, остается только воскликнуть: ай да Гоша! ай да сукин сын! Рифмоплет хренов".

"Пошел ты! Я о возвышенном, а ты… ничего ты не понимаешь. Мечу тут бисер перед свинь-ей".

"Ладно, проехали. Не ругайся, Гоша".

"Я и не ругаюсь, Тимур".

Ты-то не ругаешься, а мне – надо бы. Ведь работа так и не дописана. Хотя, какая к черту работа, если… То я с Гошей жажду пообщаться, то он со мной, и как раз тогда, когда я… в общем, в са-мый неподходящий момент. Дела откладываются, сижу, треплюсь в свое (и его) удовольствие.

Заглядывает в комнату отец: "Занимаешься? Ну-ну".

Заглядывает мать: "Опять играешь?" – "Ты что, мам. Печатаю… реферат", – уши краснеют, но мать уже ушла.

Да-а, однако реферат надо доделывать, и побыстрее: сроки поджимают. Я ведь учусь. Заочно. Второй курс уже.

Уже.

Горький неприятный вкус во рту.

Уже два года как…

 

Лето. Июнь. Центр города.

Высокий загорелый парень идет по улице. Улыбается. Легкая стремительная походка.

"Прошел! Прошел собеседование и зачислен… на занятия явиться первого сентября… Вот ро-дители обрадуются".

Перекресток. Зеленый глаз светофора сменяется запрещающим красным. Машины дружно останавливаются. Нет, не дружно. Один джип нагло лезет вперед, не сбавляя скорости. Пеше-ходов вроде бы нет. Ах ты! Водитель джипа резко выкручивает руль в сторону. Визг тормозов. Поздно.

Глухой удар. Кровь заливает ветровое стекло. Человек нелепой куклой подлетает вверх. Пада-ет. И грудой тряпья остается лежать на асфальте.

С заднего сиденья джипа раздается испуганный женский вскрик. Мужчина, сидящий рядом с водителем, цедит сквозь плотно сжатые зубы: "Идиот! Ты ж его насмерть. Да теперь во всех газетах будет: депутат такой-то… Трогай, придурок!"

 

Первого сентября я на занятия не явился.

Больница, больница… стойкий больничный запах, впитавшийся в меня на всю жизнь, яркий свет люминесцентных ламп, гулкие коридоры… Полгода в больнице. Полгода, две операции и удостоверение инвалида I группы.

Ах да, еще инвалидное кресло и жалкий огрызок человека в нем. Я даже не мог самостоятельно передвигаться: для этого нужны две руки. А у меня осталась только одна – левая. Правая рука и обе ноги не действуют.

Боль в глазах матери. Слова: "Лучше бы мы вообще не выиграли эту квартиру". При чем здесь это. Если бы я поступил в универ, все рано жил бы в городе. А квартира… повезло, конечно. Отец иногда покупает лотерейные билеты.

Трехкомнатная, улучшенной планировки, в престижном районе. Да, город – это вам не какой-нибудь поселок. Все хотят жить в городе.

 

– Мам, я буду учиться.

– Как?!

– Заочно. И еще… мне нужен компьютер.

 

Квартиру поменяли на двухкомнатную "хрущевку", сразу же, как только я попал в больницу. Дом в поселке продали… Деньги. Срочно нужны были деньги. На лечение, на обследования, на врачей…

Даже не знаю, какая сумма ушла на импортное инвалидное кресло с электродвигателем. Для таких, как я, нет более важной на свете вещи. И пусть я прикован к нему, пусть… Но зато сам! са-мостоятельно! могу передвигаться куда хочу. (Кстати, двери в квартире пришлось несколько рас-ширить.)

А в университет я поступил, в тот же самый, заочно. На экономическое отделение. Хотя кон-курс был, ой-ей-ей. Но там поняли и прониклись, тем более, летом я все-таки прошел собеседова-ние. Вот, теперь учусь.

Ах, как мне тогда не хватало общения. Ну кто захочет дружить с инвалидом? Даже знакомых не было, потому что мы только недавно сюда переехали. Моя девушка меня бросила… Жаль, что уже не оставалось денег на телефон и подключение к интернету. К тому же, вопрос оплаты за пользо-вание им… жаль. А ведь в виртуальном пространстве можно запросто общаться и даже дружить. И ты знаешь о своем собеседнике только то, что он сочтет нужным сказать…

Однако что-то я отвлекся. А время-то, время-то…

– Ти-му-у-р, иди обедать!

Слышу, мама, слышу. Сейчас.

"Поскучай пока без меня, ладно?"

 

* * *

 

Сегодня воскресенье; к нам в гости пришел дядя Женя, папин друг.

– Привет юным хакерам!

– Здрасте, дядь Жень.

Дядя Женя – программист. Работает в каком-то НИИ (забыл, как называется). Оно раньше за-крытым было, секретным. Да и сейчас, наверное… Евгений Александрович никогда не рассказы-вает, чем они там занимаются.

Родители с гостем пьют чай на кухне, а я сижу у себя в комнате. Меня терзают сомнения: ска-зать дяде Жене про Гошу или не стоит? В конце концов, решаю, что не стоит. Позже.

– Тимур!

– Да.

– Иди-ка сюда. Я тебе диск с софтом принес, забыл сразу показать.

…Та-а-к. Ага. Ага. Особенно вот это – программа для чтения текста. Или вот это – распознава-ние текста с голоса. На задворках сознания крутится какая-то мысль; крутится, крутится, никак не может оформиться… Ладно, потом разберемся. А сейчас…

 

Весь вчерашний день прошел в трудах праведных. Я ту прогу, что текст с голоса пишет, под се-бя настраивал. На свой голос натаскивал. Результат: сейчас сижу и общаюсь с Гошей не с помо-щью клавы, а непосредственно. Здорово! Хотя, со стороны, наверное, выглядит странновато. Про-граммка, что тексты читает, тоже ничего, правда, голос звучит как-то неестественно, да и запина-ется немного.

В прихожей пиликает звонок. Слышны голоса, шаги, дверь в комнату открывается (я поспешно запускаю заставку).

– Привет, Тимур, – басит дядя Женя. – Как диск?

– Спасибо. Интересный софт.

– Прекрасно, прекрасно, – бормочет он, глядя почему-то не на меня, а на комп. – Гм, ну ладно, ты занимайся, а мы с твоим отцом пойдем пивка попьем.

Дверь закрывается.

"Тимур, что за софт? – "скрепка" в недоумении. – Ты с кем-то разговариваешь?"

– Да, только не кем-то, а с папиным другом – дядей Женей.

"А-а-а".

– А-а-а, – передразниваю я его. – Как будто понял что.

"Конечно понял. Папин друг. Дядя женя".

– С большой буквы, Гоша. "Женя" пишется с большой буквы.

Время летит незаметно. Уже четыре.

– Гоша, подожди пока, схожу попью.

Выезжаю из комнаты. Налево. Направо. Дверь на кухню закрыта. Дядя Женя и папа что-то с жаром обсуждают.

– …да он теперь целыми днями от компьютера не отходит!

– Причем здесь это?! Ты посмотри – у него отличное настроение. Он стал более жизнерадост-ным, открытым. У него есть друг, наконец!

– Друг? Ты называешь это – "друг"?! Да это же просто программа!!! И он целые дни проводит с этим… с этой…

– Вот тут ты не прав, Алексей, это – не просто программа, это самоорганизующаяся система…

…что-о-о?!! Не-е-т. Не-е-е-е-ет!!! Неправда!!! Не программа!!!

Пра-а-авда, – наваливаются-надвигаются стены.

Пра-а-авда, – пол вздыбливается и бросается прямо в лицо.

– …интеллект!

Не вижу, не слышу. Пелена перед глазами. Зимняя вьюга.

– …ная разработка!

Куда-то еду.

Не вижу. Не слышу. Еду.

Моя комната.

На экране монитора мечется "скрепка": "Тимур! Тимур, ты где?! Ты куда пропал?!"

Прог-рам-ма…

Не-е-т.

Не-е-е-е-ет! Не программа!

– Гоша, ты ведь не программа?!!

Шок. Недоумение. Обида. Гнев.

"Идиот!!! Сам ты программа!!!" – Гошино лицо искажается в странной гримасе. Это выглядит настолько комично, что я начинаю хохотать. Судороги, спазмы смеха душат меня. Слезы навора-чиваются на глаза. Фигурка на экране недоуменно хмурит брови, потом начинает неуверенно улыбаться и, наконец, расплывается в широкой ухмылке. Динамики вдруг оживают, и…

Что это?! Не может быть! Громкий заливистый смех наполняет комнату. Он смеется! Боже мой, он смеется!!!

 

Ты ведь не программа, Гоша?!!

Какая разница!