Не убоясь обжечь дрожащий палец, Твой побелённый бок прижму к руке. О чём ты шепчешь, драгоценный ларец, Капелью раскалённой в котелке? О том, как ты костёр поработила, Как выросла в пещере дикаря, Как пламя непокорного светила Склонилось, как пред месяцем заря? О том, как неизменно и жестоко Огонь лишь убивать хотел – но враг Перед тобой потупил злое око И превратился в преданный очаг? Как в облаке золы стихала пена Пожара – оставалась ты одна… Ты сердишься? За влажные полена? Мы распилили два сырых бревна. Ох, не пугай хлопком горячей влаги! Возьми ещё дровишку, не жалей. Возьми мои поблёкшие бумаги, Верни нам полдень солнечных полей. Неправ когда-то был старик Державин: Мы – черви, все, а ты пред нами – бог! Прости его, не мёрз он, видно, барин, Не целовал твой остывавший бок. Не замирай… покушай эту книгу. Ты – книга книг! И сколько их в тебе? Я не ропщу и дань печному игу Плачу твоей оранжевой губе. 2017 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
