С Новым годом, дорогие авторы портала! Желаем вам всем творческих успехов, личного счастья, здоровья и всего самого самого!
Поэтический турнир «Хит сезона» имени Татьяны Куниловой
Приглашение/Информация/Внеконкурсные работы
Произведения турнира
Поле Феникса
Положение о турнире











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Новогодний Литературный конкурс "Самый яркий праздник года-2025"
Положение о конкурсе
Раздел для размещения текстов в номинации Поэзия
Раздел для размещения текстов в номинации Проза
Буфет. Истории
за нашим столом
ПОЗДРАВЛЯЕМ ДРУЗЕЙ!
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Елена Карелина
(Геля Глядсхейм)
Романс для скрипочки
Валерий Белолис
Перестраховщица
Иван Чернышов
Улетает время долгожданное
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Эстонии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы Рейтинг@Mail.ru
.
Произведение
Жанр: МиниатюрыАвтор: Александра Ластоверова
Объем: 9573 [ символов ]
Подборка прозы на 7-й Международный Грушинский Интернет-конкурс (7 МГИК) 2016-2017 годов
За лугом начинается лес
 
Я хочу вернуться туда, где веришь во всё
и совсем ничего не знаешь.
/из одной песни/
 
За лугом начинается лес. Сегодня утром он казался мне таким крохотным… Я рассматривал его, сидя на тёплом фундаменте нашего летнего домика, который стоит на отшибе за пределами города. Мы нечасто здесь бываем, но я люблю это место. Хотя отец и не пускает меня в лес. Помню, я подумал: лес такой крохотный, потому что он далеко. Ведь то, что далеко, всегда меньше, чем то, что близко.
Иногда я закрывал глаза, и по внутренней стороне век расползались цветные круги: оранжевый, красноватый, жёлто-белёсый… Солнце пришло из-за леса и вечером скроется где-то за домом. Мать учит меня не смотреть на солнце.
– Фелипе! – писклявый голосок звал откуда-то сверху. Сестра. – Фелипе, полезай сюда!
Я взобрался к ней на чердак. Она нашла среди старых досок пыльную панаму, которую я потерял в прошлом году, и, видимо, думала, что меня это порадует. Но мне было всё равно. Я уже собирался спуститься, как вдруг заметил, что с верхушки лестницы, приставленной к самому проёму чердачной двери, лучше видно лес, и так и остался сидеть, едва дотянувшись ногой до следующей ступеньки. Я принимал решение.
– Что ты там делаешь, Фелипе?
Я пожал плечами.
– Скучный ты.
Сестра скрылась за дощатыми рёбрами чердака. Мне показалось, она нескоро кинется искать меня.
 
… Счёсанное колено саднило. Солнечные лучи шныряли по облакам. Было странно: минуту назад я нёсся к лесу через луг, рвался изо всех сил, а теперь лежал в траве и спокойно разглядывал небо. Когда я бежал, трава была мне по пояс. Спутанные стебли мешали движению. Я долговяз, неуклюж… И – это должно было случиться, в конце концов, – я зацепился за что-то и рухнул на самое дно луга, в самой его середине.
Солнце взбиралось наверх по белым шершавым ступенькам. Ветер гонял тени травинок по моему лицу. Я закрывал глаза и смотрел цветные круги. Настырный шелест крыльев – прямо над моим носом зависла огромная бирюзовая стрекоза. Я подумал, что стрекоза размером с облако.
Облако такое же большое, как и стрекоза, и не важно, что оно находится дальше.
Кто-то невидимый потянул за ниточку, и стрекоза резко дёрнулась вверх. Теперь она стала меньше, чем облако, и вскоре вовсе скрылась из виду. То, что становится дальше, всегда потом скрывается из виду, это я знаю. А то, что никогда и не было близким, выходит, остаётся одинаково большим.
Но как же тогда крохотный лес, который я никогда раньше не видел вблизи?..
Я приподнялся и высунул голову из травы: дом казался уже меньше, чем лес.
 
Ближе к лесу всё гуще травы, всё запутанней стебли и корневища. Я исцарапал все ноги, на смуглой коже – мелкие алые зёрнышки крови. Сандалии нацепляли колючек и колосков. Но зато теперь я горд собой. Мне нравится: тёплые стволы, шумные верхушки… Внутри – темно. Но я не пойду дальше. Мне только хотелось посмотреть, большой ли лес.
А стена леса, оказывается, больше, чем стена дома. Дом отсюда похож на шкатулку… Может, всё действительно зависит от того, близко ты или далеко? А может, и не зависит… Ведь я же знаю, каков на самом деле мой дом. Значит, то, что находится дальше от нас, не всегда по правде меньше. Даже если то, что ближе – по правде больше.
– Фелипе!.. пе… пе… – эхо запрыгало от ствола к стволу.
Ах, она заметила, что я куда-то пропал. Нужно скорей возвращаться. Если узнают, что я был здесь, мне хорошо влетит. Разве им объяснишь, зачем я сюда убежал?..
– Фе-лииип-пе!!! … лииип… пе… пе… пе…
Сейчас я поспешу к дому, и оттуда лес снова покажется крохотным. Но лишь покажется…
Надо будет придумать что-нибудь насчёт поцарапанных ног и разбитого колена.
 
___________________________________________ ___________________
 
You вместо запятой
 
1.Живое
 
– Достань-ка мне вооон ту ветку…
Растопыренные пальцы с перепонками – крупные тёмные листья. Слишком высоко, ты не допрыгнешь.
– Вот, держи!
Ого, а ты упрямый…
Дурманящий белый цветок едва помещается в твои ладони. Нюхай, я не отпущу строптивую ветвь. Знаю ли я название? Нет. Я только могу предположить, что там, откуда ты родом, не растут такие деревья. Но, наверное, растут другие.
– С ума сойти! Ты всю жизнь живёшь здесь, каждый день ходишь мимо и не знаешь?!
Чудной ты. «Вся жизнь» – пара десятков лет – это не так много, чтобы можно было что-то знать. Да и не хожу я здесь каждый день. И тебя-то я привела сюда, только потому что…
Хотя, нет. Не важно, почему.
– Можно я сорву веточку?
– Сорви… Это большая честь для Дерева.
– Правда?..
– Только, боюсь, не довезёшь.
Хрусть… хрусть… и в твоих руках кусочек жизни. На сломе – кровь? сок?
Обрубок ветки обиженно метнулся к небу.
– Не жалей.
 
2.Мастер мыльных пузырей и травяные куклы
 
Нет, это не может быть ошибкой сценариста. Чёртовы наборщики… Снова вместо запятой красуется большая буква Ю. Что ж… Теперь так и придётся играть.
Не знаю, в который уж раз ты здесь вместо запятой.
 
***
 
Такие бездонные карманы… Ты вытаскиваешь пластмассовый флакончик с мыльным раствором. Тоже мне занятие – выдувать пузыри. Но, собственно, поэтому ты и здесь.
Побольше воздуха в лёгкие – и вперёд. Нет, так, конечно, не может больше никто. Эфемерная радужная плёночка поразительно послушна твоему дыханию. И она – о чудо – не лопается. Она встречает на своём пути препятствия и, как бы омывая их, впускает внутрь шара – вопреки всем законам физики. Хотя, кто сказал, что мы знаем все законы?
Я любуюсь и вдруг сама оказываюсь препятствием. Ни с чем не сравнимый – бархатный – холодок по коже. Жаль, его нельзя удержать более секунды. И надо ли? Плёночка, поглотив целый мир вокруг нас, совсем исчезает из виду. Но что-то после этого становится по-другому.
– Она лопнет? – кажется, я так долго глазела по сторонам, что и не заметила, как ты убрал флакончик обратно в карман.
– Конечно, лопнет. Но, надеюсь, мы этого не увидим.
– Дай-ка мне попробовать…
Я неуверенно откручиваю колпачок.
– Я немного умела когда-то…
– Это совсем просто. – Ты улыбаешься.
Нет, не просто. Точнее – нет ничего проще, чем выдувать вполне заурядные пузыри, какие получаются у меня. Едва я делаю попытку перевести дыхание, как мелкие брызги, разлетаясь, достаются воздуху.
– Это ничего… Я и сам очень долго учился.
Ты мастер.
– Ну вот же, посмотри, уже лучше!
Да, я знаю. Когда-нибудь я тоже научусь…
Но, когда я научусь, ты, быть может, уже и не будешь меня помнить. Или будешь, но мои успехи тебя интересовать станут всё меньше и меньше. Так бывает, я всё понимаю.
И пусть.
Зато теперь я могу показать тебе единственное, что я сама на сей день умею.
 
В трещинах старого асфальта растёт трава. И вокруг растёт трава. Я срываю несколько былинок – свежих ли, сухих. И вот – ловки движения пальцев – на моей ладони появляется некое новое существо. А-ля травяная кукла. Она весело подмигивает тебе, вскакивает и отжигает чечётку у меня на руке.
– Да, они у тебя чудесные! Я всегда знал.
– Держи, это тебе.
– Мне?!
Ты удивлён… Ах, да. Если вдруг обнаружишь у себя в карманах ещё несколько, знай: все эти плетёные чуда-юда – трюк, фокус. И не надо искать в них никаких смыслов. Я сама не больше, чем иллюзионист в цирке. А ты сидишь в первом ряду, смотришь моё представление. И тебе вроде бы что-то это напоминает… что-то не так…
Не верь.
Не знаю, на кой чёрт мне всё это, но если растёт трава, то почему бы ей не стать чем-то более долговечным?.. Хотя, это ведь сущий самообман: когда-нибудь живые зелёные куколки всё равно пожухнут и уже не смогут танцевать. Жаль, конечно, ведь кроме них я ничего-то больше и не умею. Главное, чтоб они не получались слишком мной, иначе грош цена всем фокусам.
И пусть эти существа живут по моему сценарию, раз уж и я живу по чьему-то, да ещё и с вечными опечатками.
Травяная пигалица пляшет и пляшет – уже на твоей ладони. Ты, кажется, рад ей. (Однажды я вспомню, что ты когда-то им радовался – да разве были они ещё кому-то нужны, кроме тебя?!)
Я знаю, ты тоже умеешь плести человеческие фигурки из былинок. Но твои хотя бы честней. А если мои так лживы, то почему они оживают?
Боюсь даже предположить, что в них есть какая-то правда.
И, может, буква Ю – тоже своего рода хитрая задумка сценариста, а вовсе не опечатка. Но откуда мне знать. Я снова всё путаю… А тебе, кажется, пора.
«Внимание встречающих… Прибыл автобус…»
Тьфу ты, нет.
«Рейс номер…»
И это не то.
«Со второго пути отправляется…»
Ладно, какая разница. Ну обернись хотя бы! (Так, кажется, принято). И помаши рукой (да, вот так). Видишь – вот только эта скомканная улыбка. И никаких соплей, никаких двусмыслий.
Такой ты меня забудешь.
Дата публикации: 14.03.2017 05:59
Предыдущее: Подборка на 7-й Международный Грушинский Интернет-конкурс (7 МГИК) 2016-2017 годов

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Надежда Рассохина
Я ЛЕТАЮ
Ирина Лунева
Раньше чинили (по мотивам притчи)
Ирина Азарова
Проснуться и увидеть новый день
Литературный конкурс юмора и сатиры "Юмор в тарелке"
Положение о конкурсе
Литературный конкурс памяти Марии Гринберг
Презентации книг наших авторов
Максим Сергеевич Сафиулин.
"Лучшие строки и песни мои впереди!"
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Татьяна Ярцева
Галина Рыбина
Надежда Рассохина
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Павел Мухин
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Шапочка Мастера
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры»
'
Общие помышления о застольях
Первая тема застолья с бравым солдатом Швейком:как Макрон огорчил Зеленского
Комплименты для участников застолий
Cпециальные предложения
от Кабачка "12 стульев"
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Шапочка Мастера


Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта