В Платоновском стиле. …и привкус горечи возник. «Как беден радости язык», - сказал нам грустно Мандельштам. Ну, если б только. Куда там! Стал беден весь родной язык, Вдруг сжался, посерел, поник. И если б Пушкин к нам явился, Вот то-то ж, право, подивился Словесной нашей нищете. Да, брат, запасы уж не те. Ту славу вряд ли мог снискать, И чем и как смог описать Весь пылкий жар чужой души, Что мучил в девственной тиши Чувствительных и нежных дев, Иль, вдохновением задев Поэзии святые струны, Вздымал бы лёгкие буруны В нравоученьях старины. О, как мне дороги они. Сколь волен, сладостен твой стих. Но то, что ты для нас постиг Мы расплескали по пути, Теперь и капли не найти. Растоптан чистый твой родник И побледнел родной язык. Снята святая позолота. Как с куполов, по воле рока, Что были содраны ордой С велеречивым сатаной. Дел тех ни спрятать, ни избыть. Красы речей – не воскресить. Но кто бы через столько лет Решился, то ему б вослед Вертели пальцем у виска, Ярлык навесив дурака. А впрочем, зря, я зря спешу И на читателя грешу. Коль он прочёл записку эту И не забросил за диван, То, может быть, ещё поэту Сей Дар не даром Богом дан. Свой день воспеть на старом русском, С ним вырвавшись из рамок узких |