/По следам телеграмм от Ильфа и Петрова/ В кабинет к невропатологу очереди не было. Врач закончил на сегодняшний день прием больных и собирался уходить, когда к нему вошла молодая симпатичная женщина. - Здравствуйте, - поздоровалась женщина, которая пришла к гинекологу, но перепутала кабинет. - Здравствуйте, - поздоровался врач, - вы записаны ко мне? - Нет, но мне нужно, чтобы вы осмотрели меня, можно? - Вообще-то у меня прием окончен, приходите завтра. - Пожалуйста, доктор, прошу Вас. - Раздевайтесь. А в это время… Гриша получил шифрованную смс-ку от детектива, нанятого им для слежки за своей женой. «Заседание продолжается… миллион поцелуев», прочитал он и мигом помчался в поликлинику. «Вот ты и попалась, - вскипел Гриша, - ну, теперь ты у меня получишь». «Или попляшешь?» - остановился он, взвешивая в уме значимость наказания, которое он приготовит жене. - Посмотрим, - сказал он прохожему, который подошёл к нему с вопросом – который час? - Посмотрим, - повторил он, не глядя на него, и побежал дальше. А в это время… Женщина разделась и подошла к врачу, который, не глядя на нее, записывал в журнал приёма пациентов. После очередных вопросов, касающихся анкетных данных, врач спросил. - Ваша профессия? - Невропатолог, - ответила обнаженная женщина, которая невинно стояла перед врачом в одной коротенькой блузке. Невропатолог поднял голову. То, что он увидел было более, чем достаточно, чтобы у него широко открылись уставшие за день глаза и отвисла челюсть. - Куда мне сесть, доктор? – задала вопрос женщина, как невропатолог гинекологу, потому что кресла в кабинете не было. Уставившись на коллегу, раздетую до глубины души, доктор потерял дар речи. А в это время… Гриша вбежал в поликлинику и, бегая по коридорам, остановился у одной из дверей, не зная куда бежать дальше. «Пилите, Шура, пилите» - прочел он очередную смс-ку от детектива и решительно вошёл в кабинет. Застав свою жену в том, в чём он её застал, он сильно удивился, а увидев врача, удивился еще сильнее. Он просто очень удивился, но взял себя в руки и подвинул к ним. - Только не надо делать вид, что вы друг друга первый раз видите, - сказал Гриша, глядя на отражение своей голой жены в расширенных зрачках доктора. - Мы вообще не видим друг друга, - сказала жена, удивившись, что видит его здесь, - успокойся и подожди, пожалуйста, за дверью. - Нет уж, я подожду здесь и посмотрю, что будет дальше. Если бы врач был психиатром, он бы посоветовал мужу остаться, но он был невропатологом, и потому молчал. - А ты чего молчишь? – прохрипел муж. - Гриша, не заводись, - сказал врач, которому и без него было не по себе. С Гришей он познакомился на стадионе и с тех пор на футбол они ходили вместе. Вот и сегодня собирались пойти, но получилось так, что встретились здесь. - Скажи ей, чтобы оделась, нам пора на футбол, - сказал Гриша, успокоившись. - Оденьтесь, - сказал невропатолог женщине, не сводя с нее глаз. - То разденьтесь, то оденьтесь. Вас, мужчин, не поймешь, - сказала она, мысленно обратившись к своему любимому писателю, который на этом хотел закончить свой рассказ. - Посоветуйте, что мне делать? - А что я могу посоветовать? Я бы лучше помолчал, но, опять же читатель, что он скажет? - сказал писатель и посоветовал. - Пусть они идут на футбол. - А я? - И вы идите. - Я не люблю футбол, и не одобряю мужей, которые ходят туда по любому поводу. - Тогда останьтесь. - С вами? – удивилась женщина. «А какая разница», - подумал писатель и, ничего не сказав, пошел домой спать. А в это время… Проснувшись, писатель увидел всё ту же женщину, которая сидела на диване в совершенно приличном виде и смотрела на него. Мужа и невропатолога не было. - Где я? – спросил писатель, - и почему вы здесь? - Вы ушли, а я решила оставить своего футболиста и следовать за вами, за писателем, которого я люблю, - сказала женщина и улыбнулась. - И что мне с вами делать? - Что хотите… - Я бы женился на вас, потому что вы мне понравились с первых слов, как только я начал писать о вас, и... я, кажется, влюбился, - сказал писатель и удивился, на этот раз себе, - но вы замужем. После некоторой паузы женщина наклонилась к его лицу. - А вы разведите меня, я тоже к вам неравнодушна, - тихо, почти шепотом, сказала она ему на ухо, - всё в ваших руках. Писатель смутился еще больше и быстро вытащил руки из-под одеяла, словно показывая ей, что у него в руках ничего нет… кроме телеграммы… - Я развожу вас, - недолго думая, сказал он и женился на женщине, которая еще вчера была замужем за любителем футбола, а сегодня стояла обнаженной перед таким же невропатологом, как и она сама. Вот так писатели иногда могут позволить себе влюбиться и даже жениться, делая предложение едва знакомой женщине, тоже находясь не в лучшем виде, но у себя дома. Потому что «Лёд тронулся тчк», - как говорилось в телеграмме, которую он держал в руках под одеялом. А в то же время… Как выяснилось позже, женщина не была невропатологом, а писатель тоже любил ходить на футбол, но это уже не имеет никакого значения. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
