Было холодно этой весной... А тепло, что даёт Всевышний, Норовит окружить тоской, Да толкает меня в "третий лишний". Допытаю плутовку весну, Может рифмой моей все сыты? И до нужности не дотяну? Или рифмы не так отмыты? Вот и лето. Одежды прочь... Только в душу вернулась осень. Не хочу я писать в эту ночь, Может лучше в ней не быть вовсе. Мои кони - всего лишь стихи, Надоел их навязчивый топот, Да кричащие хором грехи, Когда нужен, по жизни, шёпот. Мне простите усталость мою, Я ведь кстати был прошлым летом, А сейчас - не о нужном пою... Трудно жить надоевшим поэтом. Трудно быть молодым в шестьдесят, Или быть стариком под тридцать, И, - ни шагу ступить назад, И не мочь от судьбы закрыться. Пережду. Хоть не знаю, что. Дальше кончится вьюгой осень, Не спасут сапоги, да пальто, Да и в ней лучше не быть вовсе. В эту ночь пусть идут дожди, Будут с сердца обиды смыты. Я сказал себе - подожди, Мы ведь с рифмой - не лыком шиты. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
