Он по редакциям мотался, Стихи пытаясь им продать. А вечерами "отрывался", Писал и пил- то-благодать! Но помня о старушке-маме, Все навестить её желал. Купив билет, он на вокзале В хлам напиваясь -засыпал. Чудил, конечно, но уехать Ему уже не суждено. Тут, ясно, что не ради смеха, Виной проклятое вино. Его стихи звонки и чисты, Среди поэтов-он герой. Но молодой, пусть и речистый, Писал же он для нас с тобой. Он был убит и всунут в петлю, Да имя- как его убьёшь? Остался образ-парень в кепке, Что жить хотел так не в терпёжь... Стихи и песни всё живут, А он погиб почти мальчишкой... Из петли вытащили труп, Что улыбается из книжки. А я гляжу в его глаза, И вижу: он всё к маме едет. Скупая вдруг сбежит слеза, Никто ее и не заметит. Он к маме едет много лет, Но никогда к ней не приедет. Всем улыбается портрет, Его милее нет на свете. 31 мая 2014 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
