Черный ворон-лазутчик явился, И холодом с юга На дубовых церквушках На север скосило кресты, Промерцав до рассвета, Луна не ушла,и над лугом Заколдованным кругом Комет распушило хвосты. И пока ещё нет Батогов ненавистного ига, И над водами Калки Не гнётся дощатый настил, И в глаголице книг Нет словес "нечестивый Батыга", И по градам и весям Мужицких достаточно сил. Не подкуплена власть Ярлыком беспощадного хана, Брат на брата не в злобе, И нож не таит в рукаве, И не режут царевичей Отроки царской охраны, И не мечутся бабы В объятой пожаром избе. Солнце встало не там, Лебедям разбагрянило брюхо, В устрашённой степи Мертвецами легли ковыли, Каменеет в ладонях Бедняцкого хлеба краюха, Да колодцы околиц Отравлены кровью зари. Не танцует пожар По на совесть сработанным стенам, Не надрезана даль Едким блеском скривленных клинков, Лишь мутнеют равнины За мглой хищноглазых туменов, Да над бродами Дона Стоят караулы врагов. Больше времени нет- Льются в бездну минуты покоя, В буреломной глуши- Где по вехам,а где-наугад Пробираются люди, Неся колкий страх за спиною К теремам городов, К алтарям патриарших палат. Скоро грянет гроза, Заскрипят по дорогам обозы, Окружённые ратники Встанут спиною к спине, С горьким соком полыни Сольются печальные слёзы Рукотворных богов На оставшейся чудом стене. Минул час курултаев, Теперь,убивая и грабя, Понесутся лавины, Крича "урагха"* на скаку- Ведь во чреве грядущего Спят Пересвет и Ослябя, И Бояном не сложено Слов о погибшем полку. Бьёт январская оттепель Каплями,точно камнями, И апрельские вьюги Дороги в степях замели- Там сутулые нукеры Шьют облака бунчуками, Там чужие копыта Пробили покровы земли. Под пером летописца Изборник вскипел киноварью, В титул новой главы Лёг золою тот проклятый год, Над безмерною Русью Ветра залохмитились гарью, Как незваные вестники Скорбных грядущих невзгод. Но минуло грядущее, Сулицей грянулось в ноги, Криво сгорбило земли Под натиском братских могил, Став пергаментной пылью, Забылись былые тревоги, Не оставив на память Ни тени,ни звука,ни зги. Раскачались немые века Стенобитным пороком, На лету стрелы прошлого Пойманы нашей рукой, Но глядим мы на ржавчину Юным,несведущим оком, Как на призрачный миф О земле бесконечно чужой. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
