Сегодня встав в такую рань, Что бы войти мне в Ваши сени, Отправилась в город Рязань - Я в гости к Вам, Сергей Есенин. Я еду к Вам, чего же боле, Чего же более желать. Осенним днем в рязанском поле Мне с неба льется благодать. То дождь пойдет, то ветр свищет, Красив простор, но как то пуст. Быть может Вас тот ветер ищет В степи ломая старый куст. Я еду. Сердце замирает От той безмолвной красоты, В которой лето умирает, С которой были Вы на ты. Ужель я вижу те просторы, Что вдохновляли тогда Вас. Поля и реки, косогоры, В школе земской учебный класс. Ваш отчий дом, родная местность - Часовня, церковь, вид Оки. Имеет все теперь известность, На чем есть след Вашей строки. Вас помнят, чтят и пять музеев Расположились на селе. Там бродят толпы ротозеев И мужички навеселе. Табличка вбита в бревна хаты: "Великий русский жил поэт..." Спальня, кровать, одеяла заплаты И в горнице Вашей по прежнему свет. Венские стулья, маленький стол, Зеленый лампы абажур. И целыми днями топчет Ваш пол Народ, говорит что "hello" и "bonjour" Здесь Ваши вещи - шарф, перчатки, Пиджак, цилиндр, даже трость, Черновики, в них опечатки. Я в Вашей жизни словно гость. Стоит Вам памятник в Рязани. И от души скажу - не плох. В России нет достойней "дряни" И вовсе, кстати, Вы не "сдох". Настал сейчас другой уж век, В пыли на полках "Капитал". Но помнит мир - был человек, Который Маркса не читал. И он писал, что жизнь обман, Тоску топил в вина бутылке. Тот с мягким сердцем хулиган, Носящий кепи на затылке. Кобылу воспевал и рожь, Вечер душистый в русском поле. От строчек чьих по телу дрожь И щемит грудь от сладкой боли. Он был романтик и буян. С ворами пил, читал стих шлюхам. Кудрявый, милый грубиян, В гостях собак чесал за ухом. В те времена, в дали от дома Объездил разных много стран, Где всем потом стала знакома Лихая удаль россиян. Декабрь, номер Англетера, Тогда сложилось все трагично... Здесь подошло б - какого хера? Но нет, совсем не поэтично. Русь бесприютная, Родина - мать Лишилась славного кумира. Дай Бог, что Вам спокойно спать, Нам же осталась Ваша Лира. Вы как, довольны али нет? Быть может вовсе не до смеха. Был первокласснейший поэт, А стал кому то лишь помеха. Конечно, может быть и сам Решили Вы уйти из жизни. По праву чтят пусть Вас и там, Вы много отдали отчизне. А для нашего пошлого, знаете, мирика Все неприлично, где есть душа. Вам будет обидно, но Ваша тонкая лирика Не смогла с Вас стереть ярлык "алкаша". Но ладно, довольно о пошлом. Грязь предоставим "кискам" и "масикам". Что Вам теперь во мнении ложном, Вы, черт возьми, давно стали классиком! * * * На склоне дня вступает вечер И по земле тумана струйка. Поеду... Но вернусь! До встречи! Вас любящая, Полуйко | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
