Мне запомнилась ночь: чернота отсыревших дорог, полупьяный скрипач в грязном пристанционном буфете… То ли ночь коротал, то ли пил оттого что невмочь обрести, потерять, а быть может, и вовсе не встретить? Кем-то брошенный плащ, старой скрипки неискренний плач, что под пьяной рукою надрывно стонала, хрипела… И о чём-то своём плакал в дальнем углу бородач... До рыдающей скрипки ему вовсе не было дела. Только стрелки часов безразлично смотрели вокруг и не двигались вовсе, (ну разве не дьявольский происк?)… Пахло пивом и рыбой от грязных стаканов и рук, и, как будто нарочно, опаздывал нужный мне поезд. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
