Облака плывут, храмы белые, Вдоль одной лишь, не всех дорог. - С севера она, Русь-то, с севера, Сколько валенок и сапог… Облака, облака… Солнце льёт на них сверху золото. - Мастер кроет так купола… В проводах запутавшись, словно в колокол, Все звонят и звонят ветра. Все звонят… - Неужели она, Россиюшка, Настрадавшися, бьёт в набат? По затерянным. Не вернувшимся. Не сумевшим прийти назад. Долги временем, длинны вёрстами Возвращенья иных домой… - Аль не лучше в снегах-то остаться, Проморозить обиду да боль? Что ещё впереди?! - А изгнание. Знать, такая любовь к сынам… - Милый, стерпим мы все испытания, Что Господь уготовил нам… Облака плывут, храмы белые; Поглядишь – так легко-легко. - Что творила, сама не ведала Мать-то наша…. Простим её. Облака плывут…. И когда-нибудь Нам за ними, туда, туда… По России, своей до боли, Вечно сердцу стучать в набат. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
