Ночь ползет себе тихо к рассвету, А покоя в душе все нет. Мать сжимает в руке повестку. Затянуть бы этот рассвет… Эту ночь, умываясь слезами, Рюкзачок собирала она. Вот и младшенького призвали… Сорок первый. Ноябрь. Война. Ах, как маленький спит-то сладко. Как младенец, ей Богу, спит. И не знает она, солдатка, То, что старший уже убит. Что не слезы, а вой истошный Разнесется в избе ее. Хоть какой тут характер прочный, Похоронка возьмет свое. Вот и все. И будить пора бы. И на станцию, в эшелон. Заревут, зарыдают бабы, Провожая своих на фронт. А ребята заладят шутки. Мол, назад с подарками жди. Не буди его хоть минутку. Ну, пожалуйста, не буди. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
