Посвящается Д.С.

 

Мистер П. устал. Устал от людей, от этого мира. Он хотел уйти, навсегда уйти. Только было некуда. Некуда убежать от бесконечного бестолкового течения жизни. Он постоянно спасал преступников. Собственная сердобольность надоедала мистеру П., но он ничего не мог поделать с совестью. Каждый раз спасая человека, рассчитывая на то, что тот одумается и пересмотрит жизнь, начнет все заново, приводило мистера П. к разочарованию. Каждый новый спасенный добавлял счастья, но потом отнимал частицу души, когда ожидания не оправдывались.

 

И вот теперь… Теперь он спас от виселицы сразу двенадцать человек, которые хладнокровно расправились с тринадцатым. Они всаживали в него один за другим кинжалы, посреди пустой заснеженной улочки, и смотрели в угасающие глаза. Этот номер 13 был подлецом, но разве не заслужил он другой судьбы? Каждый имеет право на ошибку.

 

Так же мистер П. подумал и о тех двенадцати. Как думал раньше только об одном. Он отпустил их всех.

 

Мистер П. представил дверь комнаты, своеобразную метафору, из которой один за другим выпускает преступников по самым разным, но вроде как простительным, причинам. Один, через несколько секунд другой, третий, а спустя минуту вышли сразу двенадцать.

 

Толпа. Это целая толпа! Двенадцать человек, которые убили тринадцатого.

 

«Чертова дюжина!» — выругался мистер П. про себя.

 

Он сидел за письменным столом. Свет в комнате заставленной книгами давала только настольная лампа.

 

«Как двенадцать апостолов и Иуда. Как двенадцать пассажиров Восточного экспресса у Агаты Кристи… Как тринадцать за столом зовут четырнадцатого, чтобы ничего не случилось…»

 

Мистер П. старался вспомнить все подобные случаи. Он пытался найти ту ветку для себя, за которую можно было бы уцепиться. Ветка невиновности. Ветка принятого правильного решения.

 

Что делали те, кого он успел отпустить за свою жизнь?

 

Мистер К. убил брата, потому что тот подло обошелся с женой мистера К. Жена потом застрелилась, а мистер К. сошел с ума спустя всего месяц после того, как мистер П. его отпустил.

 

Мисс Р. и миссис М. лечили людей. Миссис М. заболела, и один из умирающих пациентов согласился отдать ей для пересадки орган после смерти, но миссис М. умерла быстрее. Как потом оказалось, мисс Р. этому случайно поспособствовала. Все выглядело как несчастный случай, но зато она сумела вылечить добровольца, в которого успела влюбиться. Спустя год после помилования «несчастный случай» повторился, чтобы вылечить того же добровольца снова, но уже намеренно.

 

И это было без конца. Те, кого мистер П. отпускал, повторяли ошибки вновь. Единицы выходили свободными полностью. Единицы избавлялись от злобы и мыслей об убийстве. Единицы от души благодарили мистера П. за подаренный шанс.

 

Мистер П. сидел за столом, схватившись за голову. Он уставился в бумаги, которые перечитывал уже час. Все дела, что он вел, раскрывал и миловал. Но ради чего он миловал? Из всего выходило, что он поощрял. Он будто способствовал злу снова и снова. Адвокат дьявола для благой цели. Он хотел изменить мир к лучшему, доказать, что человек может переродиться, а получалось почему-то наоборот.

 

И вот теперь эти двенадцать человек, которых он отпустил. Всех! Всех до единого! Сразу двенадцать! Раз, два, три, четыре… десять, одиннадцать, двенадцать. И тринадцатый, которого уже нет. А ведь каждый из двенадцати оказался подстать тринадцатому, потому что стал таким же убийцей.

 

«Они ненавидят меня. Ненавидят за то, что я спустил им с рук злое и позволил идти в этом направлении дальше. И эти двенадцать возненавидят меня потом, когда начнут сходить с ума от безнаказанной совести. Это убийство будет глодать их изнутри, и каждая тень, каждое сказанное слово напомнят о сделанном ими поступке. Они придут ко мне — все двенадцать, а может, больше — и осудят, как я не осудил их».

 

— Ты преувеличиваешь, — раздалось из тени.

 

Мистер П. поднял голову на голос. Перед ним стоял один из отпущенных. Но не мистером П. Его дело и сейчас считается сложным — это был тот самый Л.Ф., поистине воплощение зла на планете, но он всего лишь выполняет свою работу.

 

— Так случилось. Просто так есть. Не кори себя. Причина, следствие, рок, зови как хочешь. Ты не виноват. И они все не виноваты. Они хотели так, ты хотел иначе, а тот тринадцатый… Ему все время не везет. По жизни. Только потому, что он думает, у него несчастливое число.

 

7.7.11

 

PS: Кому любопытны разные мистические совпадения, можете скопировать весь текст (вместе с названием, посвящением и датой написания), вставить в документ Word, и получится интересная штука. Когда писала, не заметила, а увидела и удивилась — в рассказе ровно 666 слов.