Потечёт со стихов крови липкий сироп, Размешает палитру рассвета… И последнюю горсть, как строфу, мне на гроб Кто-то кинет: «Не стало поэта!» Да какой я поэт? Вот бы мне закричать! Но не вымолвлю даже полслова. Закатилась звезда угольком под кровать. Для поминок давно всё готово. Улыбаясь, могильщики пьют из горла В прорезиненных грязных перчатках. Это бизнес! Их совесть почти умерла… В бок толкнула жена: «Опечатка!» Просыпаюсь, взлохмачен, гляжу в монитор. На экране сплошные пробелы… Отключила сама. Не затеяла спор. Да и спорить с любимой — не дело! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
