«Он улетел, но обещал вернуться…» © Мы с Июлем сидим и играем в карты, В дождь – «на правду», в солнце – на раздеванье, Он смеется младенческому азарту, Что меня на глупости подмывает. Мы читаем Маркеса, пьем мохито, Изучаем чувственность окончаний: Нервных, плотских, словесных, идя на хитрость, Он тебя рисует во сне ночами. Улыбаясь, приносит из тридевятых От тебя приветы и скобки смайлов, Я не в силах противиться тем крылатым, Что живут под ребрами жизнью тайной. Ты смеешься и пристально смотришь с фото: Я твои руками сжимаю плечи; И не надо ни зелий, ни приворотов, Только нужных слов, чтоб тебя облечь в них. Вечер. Вторник. Сижу и реву как дура, Потому, что этот Июль не вечен; Он молчит, понимает, что нет микстуры От прощаний, ведь и ему не легче. Он без тени усмешки мне обещает: «Снова будут встречи, и будут строки…», И поит меня крепким зеленым чаем, Смотрит взглядом пристальным и глубоким. Напоследок игриво мне треплет челку, Я кусаю губы. Стоим в прихожей. Он с улыбкой коснется дверной защелки: «Больше я тебе ничего не должен!». 31 июля 2012 года | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
