А кто-то крутит колесо арбы, а где-то слышно пенье муэдзина. А по реке плывут полны гробы по Лете в бездну, с миром что едина... Не надо слов, не надо горьких ля, не пойте песни в храме златоглавом. В шкафах одежду ест не моль, а тля – история, и мы кричим ей: «Браво!» Перемололи кости жернова, развеяли по сторонам, по свету. У мирозданья есть на всё права, и даже на горящую планету. Она пылает сотни лет в аду, всё корчась муки рая принимая,. А мы играем с боженькой в балду и мечемся от края и до края... Бегут минуты с болью – суть веков, бегут часы, придуманы забвеньем. А мы рисуем на картинах кров и пишем счастье лишь в стихотвореньях. Куда летят усталые года, куда бежит сознанье после смерти? А с неба поражается беда, смеётся черт, хоть верьте, хоть не верьте... Коней загнали, истязав себя, и дышим через раз дыханьем скверны. Загнали жизни мы, себя любя, и верим, что порывы были верны... Куда ведешь, мечта и млечный путь, куда летит звезда, сорвавшись с неба? Нас много в мире, мы серы, как ртуть, мы – масса не черствеющего хлеба... И нас жалеть не стоит, прав наш Бог, мы – милостыня светская всего лишь. А наше тело – для души острог, которую всю жизнь свою неволишь… Побег длиною в жизнь, увы, тоска, куда бежать, коль воля триедина. На всех, всех заготовлена доска, а смерть – на жизнь зеркальная витрина… *** Александр Канторович | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
