Игра в песок

 

Бывают часы, когда я ускользаю от самой себя, когда я чувствую себя травой, птицей, вершиной дерева, облаком, проточной водой, горизонтом, цветом, формой и ощущениями изменчивыми, переходящими, неопределенными...

Жорж Санд

 

Лента песка струилась из полуразжатого кулака на утес разморенного солнцем колена, теряя по ветру часть искрящихся песчинок, которые незамедлительно уносились к океану. Не долетая до лениво перекатывающихся волн, они таяли в воздухе, как тают на ресницах хрупкие ноябрьские снежинки. Песок струился, повинуясь прихотям ветра, и, казалось, в этом танце не было ни одного повторенного движения. Равно как и не было в узоре песочной ткани даже двух одинаковых нитей. Каждая сверкала в ответ солнцу своим непревзойденным алмазным блеском. Каждая хранила свою диковинную историю появления на побережье Атлантики: одна была принесена западным ветром из пустынного мексиканского чапарраля, другая на своем веку прилипала к подошве сандалей фараона, третью извлекла из кратера апельсинового цвета раковины пушистая кисточка европейского археолога. Но песок хранил в себе не только истории песчинок, он хранил в себе нечто большее- частички людей. Их надежды, фантазии, иллюзии, грезы... Вместе с песчинками по ветру развеивались чьи-то закатные признания, чьи-то невысказанные мечты, миллионы написанных задумавшимся прутиком имен, тысячи недостроенных кем-то замков... Но песок умел хранить тайну. Он упрямо молчал в унисон медитирующему океану, и только по теплу его прикосновений я поняла, что он принимает на вечное хранение и мой безмолвный секрет.

Уже почти загипнотизированная, я вдруг очнулась от давления солнечных лучей на закрытые веки. Приближалась ночь. Я с трудом отыскала свои сандалии, запорошенные за день шаловливым ветром, и отправилась домой. Игра в песок всегда останется не больше, чем игрой.

2.02.99