Я вспоминаю месяцы, дни, проведенные вместе с Андреем, моменты счастья, любви, то, что уже не вернуть, то, что уже исчезло. Маленькая старенькая дача, но такая милая и уютная, дорогая моему сердцу и моей душе. Одноэтажный невысокий беленький кирпичный домик с тесной верандой, виноградная лоза, плотно и страстно облегающая столбы, посажена еще моей бабушкой лет двадцать, пятнадцать тому назад, рыженький кот Никитка( кстати не знаю сама почему я назвала его Никиткой, Никитка и все), мирно спящий у серого покосившегося от времени и ветхости забора, кусты красных и белых роз, дорожка, утоптанная босыми ногами детей, ведущая в небольшой раскидистый садик у ворот, нежно-голубое светлое небо над головой, пение синицы и аромат свеже-сваренного кофе. Тихий деревенский пейзаж семейного домашнего очага.

 

Я заворачиваюсь в темно-бардовый, связанный матушкой свитер, кончиками пальцев босых ног чуть касаясь еле теплого асфальта, медленно, бесшумно открываю калитку, выхожу и стою, ожидая его прихода. И так уже вот пять лет. Андрей, где ты? Я жду тебя, люблю тебя, не могу без тебя вот уже почти 5 лет и 10 месяцев. Почему ты ушел, оставил меня, нас. Твоей дочери уже четыре года с половиной, она вылитая ты, у нее такие темно-серые бархатные глаза и широкая добрая улыбка, твоя улыбка, Андрей. Почему, почему так. Я жду тебя каждое утро, я встаю в семь утра, надеваю твой любимый свитер и варю утреннее свежее кофе, как ты всегда любил.

 

Я стою, становится холодней. Я плотнее заворачиваюсь в свитер, и слабо улыбаясь, иду обратно. Тебя нет, ты ушел, бросил меня с ребенком. Я хорошо помню тот зимний морозный день. Ты, набросив быстро куртку, ботинки, собрал все свои вещи, сказав всего лишь на прощание: « Прости» Хлопнул дверью и ушел. Я, двадцатитрехлетняя девушка, когда-то счастливая жена, домохозяйка, писатель, молчала, не вымолвив ни слова.

 

Поначалу Вероника (я) не хотела жить, все дни для нее были одинаковы, серы, безмятежны, пусты. Спустя день она написала в своем дневнике:

«Жизнь не волнует меня, все надоело, опостылело, не хочу ничего, из-за чего пришла апатия в мою жизнь, делать ничего не хочу, делаю только потому, что неудобно перед людьми, но мне и жить то не интересно, желания, легкости и радости не приходят (или, по крайней мере, если и бывает, то на короткое время), стоит мне остаться в одиночестве я ничего не хочу делать, я просто не хочу жить»

 

Аня, рождение моей звездочки, моего ангелочка спасло меня, воскресило вновь, наполнило жизнь мою счастьем. Андрей я простила тебя и не злюсь. Это твоя жизнь, твой выбор, я искренне желаю тебе счастья и больше ничего. Прощай. Анюта делает первые шаги, боже это чудо. Жаль, что ты не с нами и не видишь этого.

 

Проходят годы, Вероника становится другой. Это яркая красивая сильная и волевая женщина. Таинственная незнакомка. Ты смотришь из-за угла и не можешь поверить, что эта холодная, неприступная «Клеопатра Северной столицы» когда-то была твоей. Ты понимаешь, каким идиотом ты был. Ты просишь ее простить тебя, хочешь вернуться, обнять, поцеловать, снова вернуть семью, ты хочешь увидеть свою дочь, ей лет 12-13 сейчас, не больше, но нет, она не пускает тебя. Ответ один: «Пойми, я не люблю тебя, у меня есть другой мужчина, я счастлива, прощай»

 

Мужчины всегда возвращаются. Таков их портрет: добиться любви, предать, бросить, но потом вернуться. Вернуться они хотят тогда, когда тебе не интересны, когда у тебя в жизни полный порядок и встретилась новая любовь. Они всегда возвращаются. Если хочешь, стань ему другом, знакомой. Правда. Это будет жестко, но нет худшей участи, чем видеть радостную и счастливую тебя, не принимающую возвращения. Ты будешь еще счастлива, поверь